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François est parolier pour les plus grands chanteurs de l'époque. Un soir, lors d'un cocktail mondain, il croise la route de Gail, une jeune femme mystérieuse qui bouleversera sa vie.
Mais malgré le temps qu'ils passeront ensemble, elle restera toujours lointaine, évanescente. Ce récit retrace donc le parcours d'un homme avant, pendant, et après avoir vécu la grande histoire d'amour de sa vie.


Christine Rousseau, du "Monde des livres" écrira au sujet de ce livre : "Un roman furieusement moderne, lucide et grave, empreint de grâce, de sensibilité et d'une douceur inédite".

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"Je me souviens comme si c'était hier, d'un hier que ne serait séparé d'aujourd'hui par la nuit. Accoudée au balcon, elle fumait en passant une main dans ses cheveux. La première fois que je l'ai vue, je ne l'ai pas vue, je l'ai aimée de dos. Je savais que lorsqu'elle se retournerait, ce serait pire. Blonde avec des traits de brune. Ses yeux brillaient d'une lumière mystérieuse et familière qui semblait venir du fond de l'enfance. Son vidage n'avait pourtant rien d'enfantin, il signalait l'enfance sans la retenir. Elle me regardait, elle regardait ailleurs. Elle portait un vague danger, avec cet air d'en savoir trop et pas assez."

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Je pensais à ces nuits où elle fredonnait « ça te va » dans le noir de ma chambre. Ces nuits où je l’entendais, la sentais, sans la voir. Une voix habitait l’espace. Gail n’était peut être qu’une chanson, et l’amour un excès morbide d’imagination. Je l’avais romancée pour la rendre réelle. Je lui avais prêté tant de corps qu’il avait été impossible de le satisfaire. J’étais fou de ce corps pour des raisons stylistiques. Dès le premier soir, chez Testi, je l’avais confondu avec la poésie. La poésie, on l’aime de dos. Plus tard, lui donner du plaisir, c’était faire jouir la poésie. Cette confusion démente m’avait fait perdre mes moyens. Je débandais : le stylo cassait. Elle ne venait pas : la poésie reculait. Le dépit du mâle se confondait avait celui du poète. Et si elle me disait que ce n’était pas grave, que le plaisir n’avait pas d’importance, c’est qu’elle était moins poète que moi. Elle m’aurait peut être aimé si j’avais été moins poète.

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