Bloody cocktail

— Sergent Young, agent Church, entrez…

— Vous vous souvenez de nous ? demanda le plus âgé, le sergent, en retirant sa casquette.

— Oh, je n’allais pas vous oublier si vite.

— Je veux dire, vous vous rappelez nos noms.

— Je ne me suis pas trompée, si ?

— Non, mais c’est assez inhabituel.

Je les guidai jusqu’au salon, une pièce dont je n’étais pas particulièrement fière : lors d’une de ses nombreuses nuits agitées, Ron avait cassé un pied du canapé, qui était désormais maintenu droit par une pile de livres. J’installai les deux policiers dos au meuble et m’assis face à eux.

— Eh bien, que puis-je faire pour vous, messieurs ?

— Dis-lui, lança le sergent à Church.

Le jeune policier lui adressa un regard où je crus lire une certaine réticence. Puis, se tournant vers moi :

— Nous ne sommes pas en service, madame Medford, mais vous vous êtes montrée tellement coopérative quand nous vous avons interrogée, la dernière fois, que nous avons décidé de passer, non pas pour vous poser des questions mais pour vous dire quelque chose que, selon nous, vous devriez savoir. Et si on est libres de vous parler, c’est que la femme qui nous a téléphoné hier soir n’a pas donné son nom, donc elle ne peut pas prétendre à la confidentialité, comme on dit maintenant. Je n’ai pas l’habitude de ce genre de mots, moi…