Dylan Stark, Tome 16 : Un jour, un ouragan...

La ville pour Hilkija Britton, ce n'était rien qui vaille.

Rien du tout. En forêt, en plaine ou en savane, tout se serait passé autrement. Kija aurait tenté l'impossible pour semer ses poursuivants. D'abord cela. Et puis, s'il n'y était pas parvenu, il aurait agi en homme qui vend cher sa liberté d'homme, ainsi qu'on doit le faire : il aurait tiré.

Et pour sûr que deux ou trois de ces imbéciles de flics lancés à ses trousses auraient déjà embrassé le pavé.

En forêt ou en savane, oui…Là rien n'est compliqué, tout est net et sans détours. Mais pas dans les villes, ces enfers sur terre que les hommes se fabriquent par peur du vent qui souffle, par peur de la faim, par peur de la douleur, par peur de la peur… Monuments-aux-vivants que, par peur, on vénère…

Il courut une centaine de yards encore au milieu de la rue déserte jonchée de pavés déchaussés de pavés déchaussés et de détritus. Une rue inconnue, tremblante et grise comme un cauchemar, enfermée dans les hauts bras sombres des maisons mortes ; une rue sans nom, trouvée là, au bout de ses pas, par hasard, dans la fuite.

Comme un cauchemar, oui…, un sale rêve qui vous tiraille le sommeil et vous transforme le repos en supplice, un monde affreux d'où l'on sait pourtant qu'on pourra s'évader, rien qu'en ouvrant les yeux. Seulement, Kija avait les yeux bien ouverts, et il courait réellement. Les crampes de fatigue qui se nouaient dans ses jambes, cette boule brûlante qui allait et venait des poumons à la gorge au rythme fou de sa respiration précipitée, rien de tout cela n'était illusoire.

Sa course vint mourir contre un arbre, au bord de la chaussée. Fermant les yeux, il les rouvrit une seconde pour que s'envolent ces fulgurations brillantes et rouges qui lui dansaient sous les paupières. Il jeta un rapide coup d'œil sur les alentours, grimaça de dégoût et de douleur à la fois. La nuit venue renforçait encore la couleur d'infini qui baignait cette rue. Les maisons rangées comme des soldats pétrifiés… Par une seule fenêtre ouverte, ni une porte… Des cages-à-hommes, bien closes…

Tout près, sur le trottoir, les poubelles étaient renversées, toutes tripes vomies ; l'une d'elles, enflammée quelques heures auparavant, se tordait, noire et figée. Une sorte d'ours, de peluche roussie, manchot par surcroît, était mort, une patte raidie, parmi les détritus.

Kija essuya la sueur qui ruisselait de son front, rebroussa de la main sa crinière rousse emmêlée.

- Bon Dieu ! souffla-t-il.