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En cet an de grâce 1876, j'ai quatre-vingt-dix-neuf ans, autrement dit l'âge où les roses sont devenues des gratte-cul qui passent leur temps à raconter leur vie. Mais je me maintiens.
Certes, mon visage me ferait peur si je ne m'y étais pas habituée. Une tête de vieille pomme cuite. J'évite d'ouvrir la bouche : il reste trop peu de chaise dans ma salle à manger.
Mais ma carcasse fait encore de la résistance. Je ne me laisse pas marcher dessus. Si j'ai un pied dans la fosse, l'autre ne se résigne pas à l'y rejoindre. Ce qui m'a maintenue si longtemps debout, c'est l'envie d'embêter le monde et de réparer les injustices : je ne les supporte pas, je suis une redresseuse de torts.