Le Maître des Paxwax

Sanctum a l’aspect d’un monde mort. Elle dégage une lueur rouge, sale et terne, dans la lumière de son soleil agonisant. Elle n’a ni aurores éclatantes ni crépuscules flamboyants, juste une rousseur rampante suivie, quelques heures plus tard, de ténèbres rampantes. Là où jadis roulaient des mers vertes, il n’y a plus que des plateaux arides et craquelés. Les larges deltas qui marquaient le passage sinueux de grands fleuves ont aujourd’hui pratiquement disparu, comme désagrégés. De hautes falaises qui s’effritent et des collines qui s’arrondissent, c’est tout ce qui reste des continents et des montagnes.

Il n’y a pas d’atmosphère sur Sanctum. Pas de mouvement. Pas de vie.

Parfois, une météorite, jaillie du noir, soulève une brève tempête d’incandescences, mais cela ne dure pas et ne laisse qu’un étang de lave figée et un profond cratère, une cicatrice de plus sur la surface de ce monde. Il y a beaucoup de ces cratères, tellement en fait qu’ils sont comme rattachés les uns aux autres, semblables à des gouttes de pluie pétrifiées qui criblent le sol de la planète morte.

Et quand on arrive au-dessus de Sanctum et qu’on regarde ces plaines froides, on se dit quelque chose du genre : « C’est sinistre, vraiment pas accueillant. Rien ne peut vivre ici. » Et on s’en va à la recherche d’un monde vert et bleu.

Tout cela, naturellement, fait partie du plan car la psychosphère de Sanctum est conçue afin d’éloigner le visiteur occasionnel.