Extraits

— Apparemment, les patients de cette institution sont victimes de toutes sortes d'hallucinations.

— Ils sont schizophrènes.

" - Moi j'adore les moustiques . En fait, je suis sûr qu'il me reste encore un ou deux endroits sur la figure où ils ne m'ont pas piqué. "

P.205

" - Alors, tu ne quitteras jamais l'île. "

P.196

" D'après les journaux, la dernière chose qu'il aurait dite à sa femme était qu'il l'aimait.

C'était un mensonge?

Ce qu'il lui avait vraiment dit ?

[...]

- Bon sang, Dolores, t'as vraiment intérêt à te ressaisir. T'as des responsabilités. Tâche d'y penser un peu, OK, et de remettre tes putains d'idées en place.

Voilà les dernières paroles qu'elle avait entendu de sa bouche. "

P.112

" LA LOI DES 4

JE SUIS 47

ILS ÉTAIENT 80

______________

+ VOUS ETES 3

----------------

NOUS SOMMES 4

MAIS

QUI EST 67 ? "

P.89

" - D'accord. Serre-moi fort. Le plus fort possible.

Alors, il serre sa femme contre lui. Il la serre comme s'il ne voulait plus jamais la lâcher. "

P.82

Le temps n'était pour moi qu'une série de marque-pages dont je me sers pour parcourir le texte de ma vie, revenant inlassablement aux évènements qui ont fait de moi, aux yeux de mes collègues les plus perspicaces, un homme manifestant tous les symptômes du parfait mélancolique.

 Le pavillon A se trouve dans le bâtiment derrière moi, à droite. C'est celui des hommes. Le pavillon B, réservé aux femmes, se trouve à ma gauche. Le pavillon C est situé de l'autre côté de ces escarpements rocheux, juste après le parc et les quartiers du personnel, dans ce qui était autrefois le fort Walton. L'accès au pavillon C est formellement interdit sans une autorisation écrite et la présence à la fois du directeur et du Dr Cawley. C'est bien compris ? Nouveaux hochements de tête

— J'ai entendu dire des années plus tard qu'un copain l'avait rencontré à l'hôpital pour vétérans de San Diego. Il était aveugle, parlait toujours à l'envers et souffrait d'une espèce de paralysie dont aucun toubib n'arrivait à identifier la cause. Il passait ses journées assis dans un fauteuil roulant près de la fenêtre, à rebattre les oreilles de tout le monde avec ses histoires de récoltes, à répéter qu'il devait s'occuper de ses récoltes. Le problème, c'est qu'il avait grandi à Brooklyn

Mais de tous ces déclencheurs, aucun n'était moins logique en termes de tissu conjonctif, ni plus corrosif en termes d'effet, que l'eau — gouttant du robinet, tombant du ciel avec fracas, s'accumulant en flaques au bord du trottoir ou, comme maintenant, s'étendant sur des kilomètres dans toutes les directions