Extraits

Un accident de moto, il meurt et la vie bascule. Dorénavant, il y aura avant l'accident et à présent. Les jours qui suivent l'accident. Les obligations, le protocole, le déménagement prévu et maintenu. La présence des amis, de la famille. Une écriture simple, des émotions sincères. Un très beau livre sur le deuil, sur une vie "fauchée" sans crier gare.

J'essaie de rédiger un texte. Mais il ne s'agit pas d'écriture. J'écris deux mots, je rature. Je pars dans une mauvaise direction. Les obsèques, l'église. Prendre la parole dans ce fatras. Parler devant un micro, face à des visages connus, face à tous ceux qu'on aime. J'ai cette responsabilité. Ne pas dire quelque chose de convenu, de bancal, de déplacé. Être à la hauteur de notre histoire d'amour, à la hauteur de la douleur. Ne pas dire la douleur, apprendre à écrire simple, très simple surtout. Pas joli, pas voyant, écrire sans panache, sans ambition. Pas littéraire. Pas de phrase bien torchée. Trouver le ton. Pouvoir dire : oui, c'est ça, arriver à cette évidence-là. C'est ça, exactement. Sa vie et sa mort, c'est ça, en dix lignes. Je n'y arrive pas. Je recommence encore et la nuit s'installe. Le matelas grince à côté. Il y a des moustiques dans la chambre, qui m'attaquent. Écrire sans métaphore, éviter les mots « chemin », « destin », « quitter », « au-delà », « paix ». Je déteste les métaphores et les paroles universelles. Je déteste la sauce entre les mots. Je déteste les mots au sens caché, qui veulent tout et ne rien dire.