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2

Soudain, un hurlement.

– Dez ! Au secours !

Desmeon se leva d’un bond, jetant au loin le bâton qu’il disputait au chien. Dégainant son poignard, il se mit à courir. Il ne respirait plus, ne pensait plus, ne voyait plus que l’entrée de la tente militaire, dont un pan battait au vent. Le camp semblait figé, comme si le temps s’arrêtait sur son passage.

À l’intérieur, c’était le chaos. Leth Marek gisait au sol, face contre terre, sa tunique gorgée de sang. Penché sur lui, le Rédempteur toussait. Lui aussi était couvert de sang, le sien ou celui du champion, nul n’aurait pu le dire. Mais il s’agrippait au bas de la robe de Nessirya, et de l’autre main il tâtonnait pour ramasser un couteau. Desmeon écarta la lame d’un coup de botte, avant de frapper à la tempe, enfonçant son poignard jusqu’à la garde.

– Ça va, Ness ?

– Ça va, répondit la prêtresse d’une voix à peine audible.

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1

Attendre. Laisser venir. Ne pas deviner, ne pas prévoir. Ne regarder que les yeux, le fond des yeux, le fond de l’âme. Attendre l’étincelle, le souffle imperceptible qui s’infiltre dans les épaules, dans les poignets, jusqu’au bout de la lame. Attendre l’attaque comme on attend une vague, au bruit, à l’instinct, à la sensation d’écume. Distinguer l’animal apeuré derrière le jeu des postures… Et frapper.

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