Il mangeait avec une satisfaction pure et simple, sans se sentir apparemment coupable de le faire avec si peu de retenue devant une femme dont la soeur était décédée depuis peu.
Il avait l'air d'avoir oublié que ma soeur était morte d'avoir cessé de s'alimenter.

Des vérités, il y en avait plusieurs en même temps, qui s'opposaient et qui coexistaient. Sur l'île, nous étions misérables et nous étions majestueux.

Je chante des histoires anciennes de luttes, de combats à mort, de fuites et d'emprisonnements, je fredonne des odes à l'océan, la montagne et la forêt, hymnes de bienveillance à destination de leurs occupants énigmatiques, j'entonne surtout des mélopées dont les héros malheureux sont les laissés-pour-compte, les malchanceux du monde de maintenant. Des chansons qui sonnent comme des rapports circonstanciés, des mises en cause, visant malfaisants et tourmenteurs d'où qu'ils viennent: de la banque, de l'usine, des forces de l'ordre, de l'administration, de la rue elle-même.

Les pierres restent pendant si longtemps au même endroit, elles endurent tant de chaleur, de pluie et de siècles, montant et descendant au gré du niveau du sol, et elles résistent, intactes, seulement pour qu'enfin on les ramasse et se les mette dans les poches.

Grande, avec des boucles noir corbeau tombant sur des épaules d’une blancheur délicate, la femme serait d’une beauté stupéfiante si son visage n’était pas affublé d’un air de dédain permanent.

Rien ne met autant l’âme à nu que la peur. Nous découvrons des choses en nous-mêmes et chez les autres que nous aurions préféré, et de loin, ne jamais savoir.

Les Régaliens n'auront jamais rien en commun avec les pirates ! cracha le capitaine Vanstorm. Vous ne vous battez que pour l'or ! Nous, Régaliens, nous nous battons pour l'honneur, ajouta-t-il en bombant le torse.
- Vous apprendrez que chacun se bat pour ce qui lui manque, répondit Mousquet sans se formaliser.

Il l'a joué rien que pour elle. Un long solo à faire pleurer dans les chaumières. Aucune n'y a jamais résisté jusque-là. Un truc à se flinguer quand on est franchement dépressif. Il en est sûr, à présent, Elodie est tombée sous le charme. La guitare est un instrument formidable. Elle lui permet de parler sans prononcer un seul mot.

L’odeur douce et cruelle de l’herbe coupée donnait envie de se reposer. Elles s’allongeaient sous un tilleul aux feuilles pâlies entre lesquelles glissait un soleil blanc. Le parc était cet espace où le corps existait, en quête de quelque chose. Les petits y apprenaient à marcher et à tomber, des couples s’y enlaçaient, d’autres se cherchaient sans se connaître, seuls ou en groupe souvent, on s’y enivrait, on perdait la tête.

Or qu’y a-t-il de plus extraordinaire : que les magiciens puissent transformer une chose en une autre, même faire disparaître et réapparaître les gens, ou que les gens puissent être présents un jour – ou, tellement présents – et plus le lendemain ? A tout jamais.
Elle aurait pu dire ce genre de choses lors du déjeuner avec Georges, mais elle ne le fit pas. Et George aurait pu l’écouter et répondre : » Eh bien, Evie, voilà qui demande réflexion. »
Toutes choses étant relatives.

Tes peintures deviennent des lignes, des pages, tu écris « Je serai peintre », à la ligne, « Je serai peintre », tu le copies cent fois, comme une injonction, un serment. Et plus tu écris « Je serai peintre », plus tu deviens écrivain. Le sens s’installe, les paragraphes en découlent, et la figure devient roman.

J'ai exhumé le livre de sous le lit de la chambre, l'ai respiré un peu. Le papier était sec, l'odeur avait changé, ça sentait presque l'encre. Comme ces fleurs séchées qui, prenant la chaleur, se souviennent parfois de leur senteur première, du temps de leur vivant. Mon coeur battait trop fort. Mais j'ai glissé un doigt entre les pages raidies et me suis mise à lire l'une d'entre elles au hasard, prise au milieu du livre. J'avais le souffle court :
"Elles disent, le langage que tu parles t'empoisonne la glotte la langue le palais les lèvres. Elles disent le langage que tu parles est fait de mots qui te tuent."

La mère supérieure apparut près d'Agnes et lui tira les cheveux si fort que la fillette poussa un cri perçant.
"Ces cheveux, dit la mère supérieure. Que fait une fille noire avec d'aussi jolis cheveux longs?"
Eloise se figea devant la fontaine à eau. Elle examina la mère supérieure de la tête aux pieds. "Ils vont pas rester longs et jolis très longtemps, si vous continuez à les tirer comme ça. P't-être qu'y sont jolis parce que sa maman, elle les brosse cent et une fois tous les soirs."

La lune brille comme deux couteaux de femmes assemblés, tranchants sur les bords.

Aujourd'hui, je comprends une chose : si mon corps s'est résolu à pousser vite, ce n'est pas pour rien, c'es un signal, et j'étais gourde de pas le voir. Allons ! L'avenir de la France se joue là, je le sens. Si j'ai mes premières règles avant mon anniversaire, la France gagnera la guerre. Si mes règles arrivent après le 14 juin, l'Allemagne gagnera, c'est simple.

"Tu dois êêêtre Mortiiina, non? déclama-t-il avec un drôle d'accent.
-"Mortina", oui, et toi, qui es-tu?
-Ton cousin Dilbeeert, de la villa Fiorituuure. Tante Trépassée m'a invité, vois-tu ; mais peut-être n'étais-tu pas au courant?"

Mortina ne se sentait pas tout à fait à part, mais elle n’était pas non plus complètement normale.
Elle n’avait pas le teint rose, caractéristique des petites filles. Elle était même franchement blanche. Ou plutôt d’une pâleur mortelle, tirant sur le vert-de-gris.

Souvent, il y a un tel écart entre nos fantasmes et la réalité que, les rares fois où ils se rencontrent, on se prend à croire que notre désir peut faire plier le monde.

Tu peux effacer les noms, enterrer les souvenirs, tu peux oublier ta terre, Ziella, mais tu n’effaceras jamais ton sang ! Mila est une Mancini, que tu le veuilles ou non !

J'ai simplement besoin de t'écrire, d'écrire, de parler avec quelqu'un. Maintenant que je t'ai quitté, il ne reste plus que toi.

Il était une fois en Amérique un enfant adopté devenu milliardaire.

A cette heure-ci, dans ce quartier, les rues sont quasiment vides. De toute façon, à Atlantic City, il suffit de s’éloigner du bord de mer pour ne plus croiser personne – si ce n’est les quelques enfants qui vont à l’école à pied ou ceux qui n’y vont pas et jouent devant chez eux. S’il n’y avait pas les voitures, par moments, on pourrait croire qu’Atlantic City est une ville investie par les gamins. Une ville que les adultes auraient désertée. Et quand bien même il y aurait des adultes, ce seraient des adultes qui iraient jouer au casino ou faire un tour sur la grande roue au Steel Pier, le parc d’attractions. Des enfants-adultes, des «enfultes », quoi. Marlon aime bien ce mot qu’il vient d’inventer. Et il aime bien l’idée d’une ville pour enfants. Une ville où tout serait comme dans un jeu vidéo. Apres tout, si les rues d’Atlantic City sont utilisées pour le Monopoly, ce n’est pas un hasard.

Elle avait honte, honte pour lui, honte pour eux, pour cet album de famille jeté en pâture, et dont tout le monde semblait réclamer un échantillon, un Polaroïd.

On est passé du chien de fusil à l'alphabet. L'industrie de la machine à écrire est née. Elle porte en elle le souvenir de la gâchette, sa genèse. Quand on appuie sur une touche, on tire une lettre. Ça fait tchac ! Il y a là l'écho des détonations passées. Tous ces écrivains qui se sont suicidés, c'est à force de tirer toutes lettres comme des balles. Ils sont les victimes d'une lettre perdue.

Johnny Weissmuller est né János, si on intervertit les voyelles, ça fait Jonas. Pour un champion de natation, finir dans un ventre de baleine, moi je dis que c’est moyen.

Ils n'arrêtent pas de dire que l'armée et la guerre, ça fait de vous un homme, mais à aucun moment je n'ai été un homme là-bas, si par homme on veut dire humain. J'aurais éventré n'importe lequel d'entre vous pour sauver ma propre peau, voilà la vérité.