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Les poignards lumineux de l'aube transperçaient les interstices du toit de tuiles en pente. A chaque levé de soleil, ses forces déclinaient et sa soif augmentait.Il rêvait de se gorger de sang humain. Comme d'habitude, Edgar Poe comptait parmi les plus pitoyables de son espèce.
Il s'assit sur le lit de camp, posa les coudes sur ses genoux et baissa la tête pour ne pas se cogner. Des livres étaient empilés contre le mur opposé sur une épaisseur de trois rangées. Les volumes les plus gros et les moins consultés de sa bibliothèque itinérante formaient une table improvisée. Une cruche à demi pleine d'un liquide épais était posée sur la couverture de son édition de Schiller. La puanteur du sang animal vieux de plusieurs jours emplissait sa bouche et son nez. Le goût âcre révoltait son estomac, mais très bientôt il boirait encore, il le savait.
Depuis sa résurrection, il avait souvent souffert d'abstinence prolongée. Les vivants sentaient le besoin dans leur estomac, les nosferatus dans leur coeur et sur leur langue. La valeur nutritive du sang existait autant dans le goût que dans la substance, et dans l'osmose spirituelle qui s'effectuait chez les vampires.
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