Extraits

Maya se demandait si c'était plus facile de mourir brutalement. Sans s'y attendre : un instant on était en vie, et le suivant il n'y avait plus qu'un corps sans âme et un esprit privé de sensation. Elle avait compris qu'elle allait mourir des semaines avant que son corps n'arrête de fonctionner. Pendant des jours, elle avait senti la vie lui échapper peu à peu.

Maya était morte, c'était un fait. Pourtant, avoir à prononcer ces mots... C'était comme la tuer une nouvelle fois.

En vérité, elle pensait rarement à son corps de six ans qui avait pourri dans un cercueil en chêne dans le cimetière de Long Eaton. Ses souvenirs de l'inhumation demeuraient flous. À l'époque, elle n'avait pas très bien compris ce qui se passait.

Elle n'avait pas prêté attention à ce que les adultes disaient. Elle était trop occupée à hurler pour que ses parents la regardent au lieu de fixer leurs yeux rougis sur la boîte en bois dans laquelle reposait une fillette qui lui ressemblait étrangement.

- C'est un peu comme le jouet que tu préférais quand tu étais petit, dit-elle finalement. Quand tu deviens trop grand pour jouer avec, tu le ranges dans une malle et tu n'y pense plus. Mais si quelqu'un le trouve et le casse, alors ça te fait aussi mal que quand tu jouais avec, parce qu'en quelque sorte c'est toujours ton jouet préféré.

Il était incapable de la réconforter. Parce qu'il ignorait ce qu'on ressentait quand son corps était six pieds sous terre, inutile, décomposé, et pourtant toujours sien.