Extrait

Mais il fallait croire qu'elle n'était pas faite pour le bonheur. Cette idée était stupide, elle le savait. La fatalité n'existe que quand on croit en elle, disait ce texte de Simone de Beauvoir que Lola avait affiché dans ses toilettes, au milieu des cartes postales. Pourtant elle avait fini par se persuader qu'elle ne pourrait jamais être heureuse. Quand elle avait quitté Bordeaux pour monter à la capitale, elle s'était dit que sa chance allait enfin tourner. Elle avait cru laisser derrière elle toutes les blessures profondes d'une adolescence catastrophique : divorce violent de ses parents, décès de son petit frère et cette sale, sale histoire dont elle taisait le nom, même en souvenir, car cet homme lui avait fait l'indicible. Elle en gardait une large cicatrice sur le poignet droit mais, en arrivant à Paris, elle avait eu la certitude de pouvoir enfin repartir de zéro et s'ouvrir à une vie simple et sans bagage. Elle était venue chercher ici ce qu'elle croyait être son droit le plus fondamental, le droit au bonheur, et à peine l'avait-elle touché du doigt qu'il lui avait échappé. Alors comment y croire encore ? Elle se voyait déjà vieillir seule, incapable de cicatriser, condamnée à relire ces lettre encore et encore dans la solitude cruelle de son appartement.