Extrait

– Pourquoi ? Tu as peur de craquer ?

– De craquer ? dit-elle en arquant un sourcil et en croisant les bras.

– Ouais. De te laisser tenter par ce corps sculpté dans la pierre. De ne pas maîtriser tes pulsions, dis-je en lui lançant un clin d’œil.

– Ah d’accord, dit-elle en levant les yeux au ciel. La seule pulsion à laquelle j’ai peur de céder, c’est l’envie de faire de toi un homme sans espoir de procréation. Pour le reste aucune chance. T’es pas mon style.

– Et c’est quoi ton style ?!

Alors qu’elle va pour répondre, je la devance.

– Non, attends ! dis-je en levant une main. Laisse-moi deviner. T’aimes le genre intello, propre sur lui. Un mec qui te ferait la cour pendant des jours pour que tu daignes simplement lui faire un bisou sur la bouche au bout du troisième rencard. C’est ça ? demandé-je tout sourire, fier de moi.

– J’allais simplement dire un mec qui ne me kidnappe pas, qui ne tue pas deux mafieux russes dans mon appartement pour ensuite me jeter dans le coffre de son pick-up, toujours les poignets et les chevilles attachés, pour m’amener dans un club de motards, dit-elle d’une voix dure.

– Je t’ai sauvé la vie, dis-je.

– Tu m’as aussi laissée attachée pour ensuite me jeter dans le coffre de ta voiture, me fait-elle remarquer.

– Je te rappelle que t’étais pas très coopérative, argumenté-je.

– Peu importe ! Je suis une nana, t’es un mec. Je prends le lit, et toi le canapé, un point c’est tout.

– Ah c’est comme ça. Je pensais que tu serais plus du genre féministe, à prôner l’égalité des sexes.

– Fuck le féminisme.

– Je vois… Dans ce cas et uniquement parce que JE le décide, je vais dormir sur le canapé. Mais je te préviens, je dors à poil, annoncé-je pour la taquiner.

– Moi aussi, répond-elle du tac au tac.