« J'aime la nuit.
Parce que vous dormez et que je veille.
Parce que votre sommeil m'offre une solitude sans tristesse. »

« Là-bas, personne n'y est jamais allé. C'est loin. C'est en face. En face, c'est toujours loin. La faute à la mer. »

« Il suffit d'un rien pour désaxer un être.
Mais pas de plainte. La plainte est plus honteuse que la chute.
C'est de Pétrarque. J'ai toujours aimé Pétrarque. Alors, faisons comme cela, comme il dit, tombons mais ne nous plaignons pas. »

« La nuit espère, la nuit pleure.
La nuit tangue, l'homme vacille, c'est tout. »

« A l’aube de nos vingt-trois ans, le monde piaffait d’impatience et se languissait d’enfin nous accueillir : « Jeunes bachelors, daignez entrer. Cette maison est la vôtre. » On s’y voyait déjà. Mais ça, c’était avant. Avant qu’on entre. Et qu’on voie. »

« Ce Londres-là, ce Londres des visages en sueur et des pupilles dilatées n'avait ni pont, ni fleuve, ni monument, ni histoire. »

« J’ai gardé le nez collé à la vitre et j’ai pensé : « c’est chez toi maintenant. » Ces trottoirs à n’en plus finir, ces boutiques qui ne fermaient jamais, cette humanité 2.0 qui semblait condamner à errer dans la nuit jusqu’au matin, c’était la planque parfaite, vraiment. »

« Toutes les grandes villes se ressemblent, vous disent ceux qui voyagent trop ou ne voyagent pas assez. Qu’on nage dans le Rhône ou dans le Mékong, on s’y noie tout pareil et il y a de la vase au fond. Mais chacun de ses fleuves à sa façon bien à lui de vous avaler. »

Il ne faudrait pas créer la vie, voilà ce qu’il pense en se confrontant au regard de sa fille, immobile, sur le dos, le cou penché vers lui, on ne devrait vraiment pas créer la vie.

Vous ignorez ce qui brule, ce qui ronge, les muqueuses, la peau des cuisses. Vous ignorez les tambours du ventre quand les poings s’enfoncent. Vous ignorez, je vous envie. Je vous souhaite un quotidien sans encombre.

Une femme vient d’enfiler son uniforme et ses rangers, mais ce qui la surprends dans cette vision, c’est ce qui dors contre son dos. Un bébé sanglé à même l’uniforme, un bébé qui repose sa tête sur le vert caca d’oie, un bébé qui ne sait pas dans quel monde il a réussi à s’endormir paisiblement. »

Séraphine est une de ces femmes qu’on sous-estime parce qu’elles sont des femmes. On les peint fragiles et précieuses, mais on détruit ce qu’on pensait ériger au rang d’oeuvre d’art.

Quiconque étouffe mes mots, je le tue.
Ce n’est pas que c’est facile,mais à présent ça a l’air tellement plus abordable. Tuer est devenu une nécessité. Le sang glisse dans les mains, s’écoule entre les phalanges. On vomit son dégout. Puis on avance.

Nous n’avons jamais fini d’avoir tout à prouver. Il faut sans cesse recommencer, sans cesse tomber et se relever, sans cesse prouver que nous valons mieux que ce que, parfois, nous projetons dans le regard des autres.

Quiconque tente d'éteindre ma lumière, je le tue.
C'est ce qu'elles disent, les guerrières.

- Ce serait bizarre si on laissait des millions d'ombres de nous-mêmes partout où on va, tu ne trouves pas ?
Il a eu l'air d'y réfléchir un peu.
- Et s'il y avait plutôt des millions d'ombres de nous dans tous les endroits du monde où ne nous sommes pas encore allés ? a-t-il dit. Attendant juste qu'on les rende réelles ?