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Fox Mulder, le partenaire de Scully était un excellent élément. La direction du F.B.I. le savait. Il était sorti de Harvard et d'Oxford avec les honneurs et des diplômes de psychologie appliquée. Fox avait un don étrange : une mémoire photographique. Scully n'avait jamais rencontré un agent aussi précis et rationnel dans sa façon d'aborder une affaire. Mais le seul élément qu'on retenait de la personnalité de Mulder, malheureusement pour lui, c'était sa passion pour les phénomènes paranormaux. Il croyait aux ovnis et avait décidé de consacrer sa vie et sa carrière à leur étude.

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Dana était médecin, elle possédait en plus un diplôme d'astronomie et poursuivait des études de physique fondamentale, lorsqu'elle avait été acceptée au F.B.I. Ses notes à Quantico avaient toujours été excellentes, on l'avait remarquée et elle s'était vite retrouvée prof.

Mais un jour, tout avait basculé. On lui avait confié une mission assez spéciale. Le chef de secteur Bevins l'avait imposée comme associée à un nommé Fox Mulder, un agent qui s'occupait des dossiers dont personne ne voulait entendre parler.

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Au moment précis où il sortait de la pièce, un petit bruit résonna. Juste au-dessus de la table, le panneau du système de climatisation bougea. Les deux vis qui le maintenaient en place commencèrent à tourner. D'abord, celle de droite. Puis celle de gauche. Lentement, très lentement, de longs doigts minces se glissèrent entre les lames du panneau d'aération, et le décrochèrent en douceur.

Usher revenait maintenant vers son bureau, sa tasse de café fumant à la main. Il s'arrêta sur le seuil de la pièce. J'aurais juré que j'avais laissé la lumière en partant, se dit-il. Il entra dans la pièce et se pencha en avant pour allumer la lampe posée sur la table. La porte claqua derrière lui avec violence. George comprit qu'il n'était pas seul.

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Sept heures et demie. Le soleil rouge sang se couchait sur Baltimore. Dans les rues, des milliers de personnes se hâtaient de rentrer chez elles après une dure journée de travail.

Des milliers de personnes, mais pas George Usher, un homme d'affaires d'une cinquantaine d'années. Il retournait à son bureau pour y passer la soirée à travailler sur un dossier urgent. Et cela était loin de lui plaire.

George sortit de l'ascenseur au quinzième étage. Il soupira. Des rangées de tables de travail s'étendaient devant lui dans la grande salle. Les lumières des couloirs étaient éteints. On ne voyait que la lueur des veilleuses et les signes SORTIE DE SECOURS qui brillaient d'un éclat phosphorescent irréel.

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