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Les épaules de Cléo se contractent. Et s’il y avait des caméras, ou des micros ? L’idée, d’un seul coup, lui semble tout à fait plausible.
– Il n’aime peut-être pas ma façon de te regarder, reprend Denys en passant une main sur ses cheveux courts.
– Dans ce cas, pourquoi accepte-t-il qu’on se voie ?
– Il cherche un prétexte pour me battre, qu’en sais-je ? Tu l’as dit toi-même, il est…
Sa phrase meurt entre ses lèvres. Il soupire. La plaie qui barre son sourcil est presque complètement cicatrisée, maintenant. Sa capacité de guérison, comme celle des autres immortels, est stupéfiante, ce qui signifie qu’il a sans doute été battu alors que Cléo était déjà inconsciente.
– Et si nous n’étions jamais sortis du labyrinthe ? formule la jeune fille.
– Comment ça ?
– Je crois que Killian me chasse toujours, Denys. Il… il aime ça.
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