Lacy M. Johnson

Je ne suis pas encore morte, c’est le genre de livre où il ne faut pas lire le résumé avant de le débuter. Sinon, l’histoire nous est tout spoilé.

C’est ce qui s’est passé avec moi. Je savais de quoi ça parlait donc je n’ai eu aucune surprise pendant ma lecture ...

Globalement, j’ai aimé, mais je dois admettre que je m’attendais à autre chose. Avec le bordereau rouge, on vous promet que la lecture nous transformera, nous fascinera et qu’on ne l’oubliera jamais. Alors, je trouve ça un peu prétentieux et ne suis pas d’accord avec ça...

L’histoire en elle même, est difficile. C’est un témoignage et je ne vais pas commenter sa dure histoire. En revanche, j’aurai aimé que le roman soit construit différemment.... Il y a des retours en arrière, dans des époques que l’on ne distinct pas toujours. Aussi, j’aurai aimé qu’on nomme les gens, histoire de ne pas être perdue.

Tout le long, l’auteur nous fait comprendre la morale derrière sans nous la dire vraiment. J’ai trouvé ça respectable et intelligent. En revanche, je suis certaine qu’il y a des gens qui ne comprendront pas le message qu’elle a voulu transmettre.

Avec des mots crus, (des éléments d’ailleurs qui aurait pu être épargnées) l’auteur nous raconte sa propre histoire. C’est percutant, immersif.

Malheureusement j’ai trouvé que ca manquait de profondeur et qu’il y avait des maladresses dans le récit... Cela reste mon avis

Qu’il est délicat de chroniquer une telle lecture.

Parce qu’il ne s’agit pas d’une fiction, mais bien de l’histoire de Lacy M. Johnson. Chaque lecteur percevra et vivra donc cette lecture en fonction de son vécu personnel, et, également, de son état d’esprit à l’instant T.

Un récit romancé, sans romance, sans nuance, sans fioriture.

Juste son histoire. Les faits tels qu’ils se sont déroulés.

Un écrit à l’état brut.

La poésie du texte est précisément dans l’absence totale d’intention d’enjoliver ou, au contraire, de noircir les faits.

Elle se raconte, elle nous raconte, sans chercher à avoir notre aval, ni, surtout, notre pitié.

Ça s’est passé. Elle l’a vécu. Elle le dit, sans essayer d’amoindrir le choc ou d’appuyer sur le rendu.

Ses mots à elle, posés sur ses douleurs propres.

Ses mots sur ses maux...

Exercice cathartique ? Peut-être.

Le meilleur moyen de sortir de l’enfer n’est-il pas d’en ouvrir les portes en grand ?

L’offrir à tous, pour s’en libérer soi-même.

Mais sans jamais se victimiser.

Attention, victime, elle l’a été, le sera toujours un peu, par conséquent.

Mais de pitié ou de compassion, elle n’en réclame aucune.

D’où, peut-être, ce langage presque brutal, ces énoncés parfois cliniques. Il est difficile de mettre de la distance avec nos douleurs, les raconter c’est déjà beaucoup. Si en plus il faut les triturer dans tous les sens pour qu’elles soient moins effrayantes, elles n’en sortiraient que plus lancinantes encore.

Montrer l’hématome, mais sans appuyer dessus.

Raconter la blessure, c’est toujours la revivre un peu. Mais parfois ça peut aussi aider à en calmer la brûlure.

Je ne suis pas encore morte est le récit d’une souffrance physique et psychologique intense, infligée par l’autre.

Comme trop de victimes en subissent chaque jour.

Alors il est nécessaire d’en parler, pour les expurger, pour les faire connaître, pour alerter sur leur existence.

Tout mettre en mots pour toutes celles qui ne le peuvent pas.

Ou qui ne le peuvent plus...

Lire ce livre c’est comme écouter l’auteure. C’est se placer face à elle, prendre ses douleurs et ses cicatrices comme elles viennent.

L’écouter elle, pour les entendre toutes.

Parce qu’il le faut.

Lacy M. Johnson nous raconte sa propre histoire. Comment elle fut kidnappée, séquestrée et violée par son ex-compagnon. Elle a réussi à s'enfuir mais sa vie restera à jamais marquée par ce terrible traumatisme. Elle nous parle de l'avant, de l'après, de sa relation toxique et de sa difficile reconstruction. Elle se livre sans fard, sans concession. Un récit impactant et poignant .

Poignant il l'est, c'est incontestable, pourtant je ressors quelque peu mitigée de cette lecture. Il m'a manqué de l'émotion, de l'affect. Je m'attendais à être bouleversée par ce livre et j'ai été touchée par certains passages, mais dans l'ensemble je suis restée une spectatrice en retrait.

La narration est particulière sans aucune chronologie, l'auteure nous livre des bribes de souvenirs passant d'une période de sa vie à une autre. C'est décousu, un peu brouillon. Le ton est détaché, glacial, c'est ce qui m'a le plus gênée. Aucun nom n'est cité, c'est Ma grande amie, L'homme avec qui je vis, Mon bel ami. Cela fait très impersonnel.

J'ai apprécié la sincérité, la fragilité, c'est parfois cru mais jamais racoleur ni glauque. L'auteure est souvent dure avec elle-même, elle ne se pose pas en victime, n'est jamais moralisatrice. J'ai trouvé sa capacité d'analyse très intelligente, elle y va franchement, elle pose les mots sur ses souffrances et ne s'épargne rien. Elle est courageuse. Ca force le respect.

Ce livre est un exutoire pour elle et j'espère sincèrement qu'il l'aidera à se reconstruire et à franchir la porte.

Ce témoignage est troublant et se lit d'une traite. Si le ton et la construction ne m'ont pas plu, il n'en reste pas moins une histoire douloureuse et tragique de celles qui font hélas trop souvent la une de l'actualité.

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