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« C'est impossible. » J'avais beau me le répéter, encore et encore, la réalité, froide et implacable, finissait toujours par me rattraper.
Assise à mes côtés, Mme Thompkins me donna une petite tape sur la main. Nous nous trouvions au tribunal d'instance de Welsford, dans le Connecticut. Deux semaines plus tôt, j'engloutissais avec délice un gâteau à base de crème pâtissière acheté dans une petite boulangerie de Tours.
Aujourd'hui, j'attendais qu'une magistrate m'expose les clauses testamentaires de mon père.
Il était mort.
Deux semaines plus tôt, j'avais toujours un père, un toit, une vie. Puis une automobiliste avait eu une attaque au volant de sa voiture et le véhicule, hors de contrôle, avait déboulé sur le trottoir, dans la rue principale, et heurté mon père. On croit toujours que ça n'arrive qu'aux autres, au cinéma ou dans les livres. Mais pas aux vrais gens, aux vrais pères. Pas à moi.
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