Extraits

Des myriade d'étoiles scintillaient au-dessus de nos têtes. À les voir ainsi filer dans l'infini, je comprenais que Rimbaud ait pu les écouter assis au bord des routes. Elles racontaient l'histoire de l'univers, la démesure absolue des espaces sans limite. Elles diffractaient mes pensées dans l'indicible et je restais là, assis sur ma planche, à guetter les séries au large et je ne savais plus où se trouvait le haut, le bas, l'intérieur, l'extérieur, le réel et les mondes imaginaires; ou s'achevait le moi et où commençait l'insondable.

Je restais au soleil, confus et furieux de ma propre inconsistance, à me demander combien d'années j'avais gâché à rêver stérilement ma vie ? À attendre que mes rêves se réalisent tout seuls.

J'avais prié, imploré, jeté des sorts pour qu'elle m'appelle ! Au lieu de téléphoner.