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Julian dévalait la colline, les yeux clignant dans la lumière dure et crue.
De l’exercice, avait conseillé Alexandre.
S’occuper, dans ce désert de caillasses.
— Je m’occupe, mon père, je m’occupe…
Derrière lui, perché sur son roc, sinistre à en vomir, il y avait le monastère. À quelques centaines de mètres, à l’est, ses trois filles qui s’éloignaient.
Le peu de temps libre que leur laissait son dictateur de frère, le père Alexandre Ier, entre les études et les confessions, elles l’occupaient à sillonner la vallée.
Elles avaient besoin de se défouler, logique.
N’étaient-elles pas natives de la région, pour moitié ?
De bonnes Éthiopiennes. Des marcheuses infatigables que ne rebutaient ni les pentes caillouteuses, ni la chaleur terrible qui pesait sur les heures du jour.
Si, parfois, à l’approche du soir, les voyant tarder à rentrer Julian se laissait aller à des inquiétudes toutes paternelles, il savait au fond de lui-même que ses filles ne risquaient pas grand-chose. Leur agilité de cabri les préservait des accidents possibles et aucune mauvaise rencontre n’était plus à craindre. Il y avait longtemps, maintenant, que les bandes armées et faméliques des rebelles avaient cessé de sillonner ces terres.
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