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Un souffle.
Mon souffle.
Une lente expiration qui passe par les deux narines. Je l'entends distinctement dans mes tympans, comme si j'étais sous l'eau. Comme si j'enchaînais les longueurs, à la piscine découverte. Soudain, plus rien n'existe que le corps, sa fluidité, l'enchaînement des mouvements, leur rythmique – et le souffle partout. Avoir assez de souffle. De temps à autre, je remonte à la surface. Brièvement. Trois secondes. Pour inspirer de l'air. Je chope des instantanés de surfaces. Des photos de ce qui se passe autour de moi.
Le barman s'est arrêté d'essuyer les verres, la serviette encore dans la main.
Micheline, les lèvres serrées, les yeux sur la scène.
Burnz, à côté d'elle, qui se mordille le pouce. La fille, derrière lui, qui essuie furtivement une larme.
Et le silence, bon Dieu.
Le même silence que sous l'eau javellisée, les bruits assourdis, plus rien n'existe, plus rien n'existe.
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