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_ ça ne peut pas être pire, je suppose..., souffla-t-elle.

_ Tu supposes mal, dit simplement Alex.

Buffy fit volte-face, ses instincts de Tueuse lui soufflant ce qu'elle allait découvrir. Les vampires sortaient un par un d'un gigantesque tuyau. Ils étaient dix, les yeux brillants de rage fixés sur les merrows. Des merrows à gauche, des vampires à droite. Au centre, des humains (plus un vampire et une selkie).

_ Les mecs, vous êtes vraiment des aimants à problèmes, vous savez? lâcha Cordélia.

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_ Pourquoi les choses immondes ne rampent-elles pas plutôt dans les... je ne sais pas, moi, les cinémas? Comme ça, je pourrais peut-être voir un film avant qu'il n'arrive sur le câble.

_ Non. Pas de créatures mauvaises dans les cinémas, dit Angel, sérieux, comme un pape. Le pop-corn se coinceraient dans leurs dents.

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_ Vous pensez que nous avons affaire à des créatures marines? demanda Willow.

_ Des créatures aquatiques, oui... Les vampires ont peut-être raison de penser que la menace vient de l'océan. Cherchons dans le coin, mais n'éliminons aucune piste pour des raisons géographiques. Les grands courants marins encouragent les migrations.

_ D'accord, dit Willow, se tournant vers l'ordinateur de la bibliothèque. Océan, mythologie, morts inexpliquées, attaques de requins... d'autres mots-clés?

_ Mutilations, suggéra Alex.

_ Parfait.

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Assise sur l'une des chaises, elle regardait autour d'elle. La peau de phoque qu'elle tenait toujours semblait être la seule chose qui l'empêchait de tomber raide morte.

Comme un doudou, pensa Buffy.

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— Ce doit être la peau, continua Willow. La magie, je veux dire... La peau lui permet de se transformer en phoque pour vivre dans l'océan.

— Fascinant..., fit Giles. D'après les contes, les selkies vivent sur les côtes d'Irlande, ou près des contrées à tradition celtique. (Il s'interrompit pour étudier leur invitée.) Mais vu la variété de la faune marine sur notre côte, je ne suis pas si surpris...

— C'est vrai, dit Willow. Il y a une grosse population de phoques... On en trouve jusqu'à Mexico. La famille de la petite vit peut-être avec eux... Ou ils sont voisins...

— Je vois, dit Oz.

— Bon, intervint Buffy avant que Willow ou Giles ne passent en mode « accablons nos amis d'informations incompréhensibles ». On va faire simple, d'accord ? Vous dites que la fillette est parfois un phoque. Sauf quand elle ne l'est pas... Il ne s'agit pas d'un vampire, elle n'est pas là pour tout détruire... Donc, ce n'est pas mon problème. Oz, c'est ton rayon !

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— Encore...

La voix était britannique, masculine et épuisée.

Giles, naturellement. Serrant la main de l'étrange petite fille, Willow poussa les portes et entra.

En cas de doute, direction la bibliothèque. C'était le credo des compagnons de la Tueuse, quand ils étaient confrontés aux morts-vivants, aux monstres... ou simplement à l'étrange.

Le vacarme, dans la pièce, n'avait rien d'étonnant : la Tueuse était en plein entraînement matinal, plus connu sous le nom de « Chemin de Croix de l'Observateur ».

Elle a une telle pêche ! pensa Willow, admirative.

La Tueuse décochait des coups de pieds en série dans la cible présentée par Giles. Il reculait après chaque coup. Buffy luisait de sueur, mais elle souriait, vibrante d'énergie.

C'est ce qu'on gagne à tuer chaque jour des vampires : la forme.

Willow tourna la tête et sourit. Oz était là, dévorant son petit déjeuner « post-loup-garou ».

Il lui sourit aussi et elle s'illumina.

La fillette inconnue étudia Oz, puis jeta un regard inquiet à Willow, comme si elle attendait des explications.

Willow et elle avaient fait le trajet de retour en bicyclette, enveloppées dans un ciré jaune. Les craintes de l'enfant semblaient s'être apaisées. Elle s'était même serrée contre Willow. Mais les têtes nouvelles l'effrayaient.

— Ne t'inquiète pas, dit Willow. Ce sont mes amis.

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Elle était cernée par l'eau. Une eau glauque, sale et froide. D'abord, on se serait cru dans un reportage sur les noyés, quand les bulles d'air remontent vers l'objectif de la caméra. Mais lorsqu'elle essaya de prendre sa respiration, l'eau lui remplit les poumons. Des mains palmées la saisirent, l'entraînèrent dans les profondeurs, loin de l'air... Loin de la vie...

Buffy Summers se réveilla en sursaut et se leva d'un bond, pieds nus sur le sol glacé. Elle était en nage et complètement hirsute. Elle respira, appréciant la sécheresse de l'air hivernal.

— D'accord, dit-elle. C'était carrément désagréable.

Elle était la Tueuse. Celle qui défendait l'humanité contre les hordes de démons et les créatures maléfiques de la nuit. Mais si on faisait abstraction des problèmes quotidiens liés à sa mission, certaines choses n'étaient vraiment pas folichonnes...

Trois fois, en un mois, qu'elle faisait le même rêve. Toujours cette eau froide, puis la noyade...

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Elle était cernée par l'eau. Une eau glauque, sale et froide. D'abord, on se serait cru dans un reportage sur les noyés, quand les bulles d'air remontent vers l'objectif de la caméra. Mais lorsqu'elle essaya de prendre sa respiration, l'eau lui remplit les poumons. Des mains palmées la saisirent, l'entraînèrent dans les profondeurs, loin de l'air... Loin de la vie...

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