Extraits

Dans son poing, il serrait un zippo en argent orné d'un crâne sous lequel s'entrecroisaient deux tibias.

La flamme jaillit, et il alluma trois cigarettes : une pour chacun d'eux.

Ses potes et lui étaient pourris jusqu'à la moelle, et ils le savaient. Ils formaient le pire gang du coin.

Pour l'heure, postés au coin d'une rue déserte, ils surveillaient leur territoire en espérant un peu d'action.

Soudain, trois silhouettes sombres franchirent l'angle et se dirigèrent vers eux. Leur démarche était menaçante ; elles portaient une sorte d'armure sur laquelle le clair de lune se reflétait.

Les voyous se redressèrent, prêts à déclencher une baston. Alors, les inconnus pénétrèrent dans le cercle de lumière projeté par un lampadaire. Ils marchaient vite, et ignorèrent les voyous comme s'ils ne les avaient pas vus.

Leurs visages étaient hideux. Maléfiques.

Les voyous tinrent bon pendant deux secondes avant de tourner les talons et de s'enfuir.

Imperturbable, le Trio continua à avancer. La rue lui appartenait.

L'antre des morts-vivants : une église en ruines qui sentait la pourriture et la mort.

La tiédeur trompeuse d'une centaine de bougies.

Une mare de sang.

Un petit garçon jetait des cailloux dans l'épais liquide écarlate. Près de lui, un vampire tout de cuir vêtu souriait d'un air indulgent. Assis en tailleur, il tendait une main remplie de cailloux pour permettre à l'enfant de poursuivre son jeu.

Un jeu d'apparence innocente... contrairement à lui.

De son vivant, le petit garçon s'appelait Collin. A présent, il était le Juste des Justes et servait le vampire qui, tel un roi, se prélassait dans un trône sculpté : le Maître, seigneur de toutes les créatures des ténèbres sur la Bouche de l'Enfer. De son vivant, le Maître était ce qu'il avait continué à être dans la mort : un monstre.

Et en réalité, le jeu n'avait rien d'innocent.

C'était fini.

Les deux derniers vampires qui aient survécu jaillirent du Bronze, l'unique boîte de nuit de Sunnydale, et s'enfuirent dans la ruelle comme s'ils avaient le Diable aux trousses.

Stupéfait, Angel sortit de l'ombre pour les suivre du regard.

— Elle a réussi. Que je sois damné...

La belle et jeune Tueuse avait empêché la Moisson. La menace était écartée... pour le moment.

Mais les vampires reviendraient en force. Leur chef, le Maître, emprisonné sous terre dans une église en ruines, se déchaînerait contre la jeune fille jusqu'à ce qu'il ait gagné et qu'elle soit morte. Cette nuit-là, les démons, les vampires et les autres créatures des ténèbres danseraient de joie sur sa tombe.

Angel croyait que la Tueuse était condamnée ; alors, pourquoi l'avoir suivie jusqu'au Bronze ? Pour la prévenir ? Et pourquoi l'attendait-il dans la rue ?

Pour la mettre en garde une nouvelle fois ?

Pourquoi pensait-il à elle, en ce moment comme à chaque seconde où il était éveillé ?

Il esquissa un sourire froid. Car Angélus, autrefois surnommé le Fléau de l'Europe, ne pouvait se défaire des remords qui l'accablaient à cause des atrocités qu'il avait commises. Ni de la haine qu'il ressentait contre celui qu'il était autrefois : le plus impitoyable des vampires ayant jamais traqué les humains pour se délecter de leur agonie.

Pourtant, au souvenir de sa première rencontre avec Buffy Summers, l'actuelle Tueuse, il ne pouvait s'empêcher de sourire.

Un petit garçon jetait des cailloux dans l'épais liquide écarlate. Près de lui, un vampire tout de cuir vêtu souriait d'un air indulgent. Assis en tailleur, il tendait une main remplie de cailloux pour permettre à l'enfant de poursuivre son jeu.

Un jeu d'apparence innocente... contrairement à lui