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— Tu as couché avec elle dans la réserve ?
— Non !
— Oh que si. Avoue.
— Non, pas du tout, se défendit Paul d’un ton qui manquait de conviction en secouant la tête.
Delia devinait la réponse qu’il lui donnerait si elle insistait : ils n’avaient pas exactement couché ensemble. Mais ils avaient fait plus que s’embrasser. Ann appellerait ça des tripatouillages dégoûtants.
— Comment s’appelle-t-elle ?
— Céline.
Un prénom sexy. Un prénom cool. « Céline » évoquait une beauté de la rive gauche coiffée au carré, Gitane aux lèvres, vêtue d’un pantalon cigarette noir.
Bon sang, qu’est-ce que ça faisait mal. Une blessure fraîche chaque fois, comme si elle se faisait fouetter par quelqu’un qui savait exactement combien de temps laisser la morsure du cuir brûler avant de frapper de nouveau.
— Elle est française ?
— Non…, marmonna-t-il en croisant son regard. Sa mère aime Céline Dion.
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