Extraits

Julie était face à un prédateur de la pire espèce. (...) Il s'enroulait doucement autour de vous, avec ses belles paroles, ses gestes, ses promesses, puis il s'amusait, avant de serrer Trescendo, jusqu'à ce que vous étouffiez. Il vous détruisait, vous anéantissait. Ce type était le diable incarné, aussi pervers dans la vraie vie que dans ses romans.

Sa crise terminée, elle se réfugia sur son lit, calmée, mais regrettant d’avoir exprimé ainsi sa colère. Ce feu intérieur, elle ne l’avait plus ressenti depuis plusieurs mois. Il brûlait pourtant au fond de son ventre. Fidèle. Il était son arme la plus puissante, et elle devait la garder pour elle. La colère maintenait en vie, faisait réfléchir, donnait des objectifs.

Le camp était immense, chaque espace squatté. Même dans ce trou à rats, les places valent cher. Les toxicos se mélangeaient aux migrants qui, progressivement, se laissaient piéger par le crack, devenant à leur tour toxicos. Une saloperie qui ravageait les corps et les esprits plus vite que la peste.

Là, dans cette prison conçue par un taré, chaque réveil était pire que le précédent. Elle oubliait chaque fois où elle était l’espace d’un instant. Les paupières closes, elle s’imaginait dans sa chambre, chez elle.

Elle ne pouvait pas y croire et, en même temps, elle savait cet homme assez dérangé pour faire ça. Pour avoir un aperçu de sa noirceur, il suffisait de lire ses livres, si crus et si sombres qu’on se demandait quel genre d’individu était capable d’imaginer des histoires pareilles. Un pervers. Un malade. Voilà ce qu’il était. Six mois s’étaient écoulés depuis leur dernière rencontre… Six mois pendant lesquels il avait peut-être fait construire cette pièce, tapissé ces murs de mousse… Six mois pour penser au moindre détail et mûrir sa vengeance…

Julie en percevait d’ailleurs déjà les vibrations, comme les prémices d’un tremblement de terre…

Elle vivait un rêve éveillé. Elle connaissait l’un des plus illustres auteur de thriller français. Mieux que ça, elle le côtoyait ! L’instant était empreint d’une telle magie qu’elle se dit qu’il fallait en garder une trace. Elle se mit alors à tenir un journal intime.

Pour avoir un aperçu de sa noirceur, il suffisait de lire ses livres, si crus et si sombres qu’on se demandait quel genre d’individu était capable d’imaginer des histoires pareilles.

Censurer la création revenait-il à porter atteinte à la démocratie et aux libertés individuelles ?

La vérité, excusez-moi pour la rudesse de mes propos, c'est qu'il y a des personnes qui aiment se faire pisser dessus et s'envoyer de la merde à la tronche...

Le temps avait tellement peu d’importance, ici. Il aurait pu s’étirer ou se contracter qu’elle n’aurait même pas vu la différence. En ces lieux reculés, les repères temporels avaient, en définitive, si peu de sens…

Qu’est-ce que Traskman croyait ? Qu’elle allait être son pantin ? C’était hors de question. Et, pour le prouver, elle bondit au milieu de la pièce avant de déchirer le papier avec rage. Puis elle courut se réfugier près du lit, en chien de fusil, les yeux braqués sur le couloir. Viendrait-il ?

Elle perçut soudain comme un souffle, un feulement, avant d’être surprise par une pointe de douleur dans l’épaule gauche. Elle arracha aussi vite que possible la fléchette à l’extrémité plumée de rouge, ôta sa veste de survêtement et pressa la peau au niveau de la piqûre pour tenter d’en extraire le produit. Mais il était trop tard.

Quand elle se réveilla, couchée sur son matelas, un article identique à celui qu’elle avait déchiqueté avait été replacé sur le mur, intact, exactement au même endroit…