Extraits

Au moment de commander la sienne, Anton demande le parfum pistache, ce qui m'agace au plus haut point. Pourquoi me le déconseiller si c'est pour le choisir dans la foulée ?

- Enfoiré !

- Quoi ? demande-t-il en relevant ses lunettes et en enfournant une cuillère.

Apparemment, un coureur peut faire référence à << un homme ou une femme qui a des relations romantiques ou sexuelles avec le sexe opposé sans aucune intention de se marier ou de s'engager dans une relation monogame >>.

C'est tout ce que j'avais besoin de voir. C'est officiel. Mia Saunders, ma belle, tu es une coureuse.

À : Mia Saunders

De : Ma Salope Chérie

Latin Lover ? Sans blague ? C’est la nouvelle star du hip-hop ! Il est canon !

À : Ma Salope Chérie

De : Mia Saunders

À ce qu’on me dit, c’est un salaud.

À : Mia Saunders

De : Ma Salope Chérie

Tu me connais, plus c’est salaud, plus ça me plaît.

À : Ma Salope Chérie

De : Mia Saunders

T’es vraiment tordue !

À : Mia Saunders

De : Ma Salope Chérie

J’aimerais être le riz qui accompagne son burrito. Le churro qu’il mange en dessert. La crème brûlée dont il ne laisse pas une miette.

Cheveux blonds. Yeux bleus. Jambes infinies. C’est une déesse. Doux Jésus. L’univers se moque de moi. Je suis plantée devant ce mannequin que je reluque de haut en bas. Je trouvais Rachel canon, mais elle est presque quelconque à côté de cette fille.

La bombasse se tient devant une Porsche Boxster noire, et elle n’arrête pas de gigoter, comme si elle était nerveuse. Ses doigts tapotent la pancarte sur laquelle est écrit mon nom. Elle déplace son poids d’un talon de douze centimètres sur l’autre et, si tant est que ce soit possible, elle semble encore plus féroce et agacée. Cela fait peut-être un moment qu’elle attend dans cette chaleur écrasante. Cela dit, elle ne semble pas en souffrir autant que moi. Elle est vêtue d’un jean si moulant que je devine chaque courbe délicieuse de ses fesses. Son débardeur révèle une poitrine de rêve que je ne peux m’empêcher de mater d’autant plus que l’inscription «

Tu peux le faire, Mia.

Il y a un mois, tu te promenais en bikini avec Taï et une ribambelle de mannequins. A côté de ça, ton short est une combinaison de ski. Tu n’es pas ici pour ta morale impeccable et tes bonnes manières, tu es là pour être canon et jouer dans un clip. Un clip de hip-hop.

-La règle numéro quatre? Je l'ai enfreinte il y a six mois quand je suis tombé amoureux de toi.

J'essaie de rire avec elle, mais je n'y parviens pas car, soudain, je panique. Il ne sera pas content d'apprendre que je ne sais pas danser, moi non plus. Au moins, il ne peut pas demander à être remboursé. Il doit me payer, que je sache danser ou non. Je n'ai jamais prétendu que cela faisait partie de mes talents.

J’ai repris le contrôle de ma vie et je suis contente de mes décisions, de ce que je fais et de ce qui se dessine pour mon avenir.

-La règle numéro quatre? Je l'ai enfreinte il y a six mois quand je suis tombé amoureux de toi.

— J’étais déjà à toi en janvier, Wes, je dis d’une voix émue. Je ne voulais pas le croire et j’ai tout fait pour le nier. J’ai rangé mes sentiments dans une boîte que j’ai mise au fond d’un placard pour que personne ne la trouve, pas même moi, mais surtout pas toi.

Une larme solitaire coule sur ma joue, et Wes se penche pour la lécher.

— J’adore le goût de tes larmes. Et tu sais quoi ?

— Quoi ?

— J’étais à toi aussi, Chérie. Déjà à l’époque.