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Je la regardais ainsi s’illuminer de l’intérieur. Ma vieille mère. Le dos courbé. Les seins flasques et d’affreux orteils. Le corps au ralenti. Des rides en cascades sur le visage. Mais une main fine et toute fraîche dans la mienne. Le cœur d’une jouvencelle éternelle. Les yeux pétillants d’une amoureuse. Le sourire d’une coquette. Ma vieille maman avait toujours autant envie d’être amoureuse qu’aux temps de ses premiers frissons. Ça n’avait jamais mûri en elle. Elle avait aimé mon père, qui nous avait quittés trop jeune. Et elle avait ensuite essayé d’en aimer d’autres. Avec toute la force de son cœur et de sa naïveté. Sans succès. Les mêmes spécimens d’hommes qui stagnaient dans ma vie.
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