Extraits

Je pose ma tasse sur le comptoir et lui fais face.

— J’ai repensé à ce que tu m’as dit hier. Beaucoup.

Ses joues se colorent et il baisse les yeux.

— Je suis désolé, dit-il en jouant avec l’anse de sa tasse. Je craignais de t’avoir bouleversé. Je n’aurais pas dû te raconter tout ça.

— Non. Non, c’est bon. Pour aller droit au but, je crois que je peux peut-être t’aider.

Michael relève brusquement les yeux.

— M’aider ? Comment ?

— Euh…

Maintenant, je me souviens de la raison pour laquelle je n’ai pas tenu très longtemps en cours de théâtre dès que nous sommes passés à l’impro…

Michael pose sa tasse et se tourne vers moi.

— Qu’as-tu à l’esprit ?

Je pose mes mains sur le bord du comptoir, résistant à l’envie de tambouriner des doigts.

— Josh ? demande-t-il en penchant la tête sur le côté.

La pression monte, mon cœur bat la chamade, tandis que mon estomac menace de remonter dans ma gorge. Finalement, je me lance :

— Tu me fais confiance ?

La question me surprend et Michael me fixe, les yeux écarquillés.

— Quoi ?

— Me… commencé-je avant de me racler la gorge. Me fais-tu confiance ?

— Je te confierais ma vie, murmure-t-il. Tu le sais.

— Oui. C’est juste…

Eh bien, Josh ? Je passe une main moite sur mon visage puis pousse un soupir.

— Je demandais parce que…

Parce que, pour le moment, je suis un imbécile incapable de m’exprimer.

— Josh. Quoi que tu aies à l’esprit, dis-le.

Il y a une note d’incertitude dans sa voix, un soupçon de peur, et je réalise qu’il n’a probablement aucune idée de ce que j’essaie de lui dire ou quel rapport cela a avec ce dont nous avons parlé hier. Cela doit être très déconcertant pour lui et le savoir me tord l’estomac.

J’hésite, puis me repousse du comptoir et m’approche de lui. Pas suffisamment pour le faire reculer, mais assez pour presque le toucher si j’essaie.

— Tu sais que je ne te ferais jamais de mal, n’est-ce pas ?

Le regard toujours verrouillé sur moi, Michael hoche la tête.

— Alors peut-être…

Les mots refusent de sortir facilement.

— Peut-être que je peux…

Mon regard rivé au sien, certain qu’il va s’éloigner de moi à un moment, je ne sais pas comment dire cela.

Tout à coup, le dos de Michael se redresse et ses lèvres s’entrouvrent. Il hausse les sourcils.

— Est-ce que cette conversation prend la direction que je pense qu’elle prend ?

— Ça dépend. Où crois-tu qu’elle va ?

Sa pomme d’Adam tressaute.

— Toi d’abord.

Merde ! Je me racle la gorge, encore, cette fois pour faire circuler l’air. Non pas que cela aide.

— Dis-le. Sois franc. Tu sais que je peux gérer.

Je ne le sais pas, pas cette fois.

J’inhale lentement, soutiens son regard et réussis à dire :

— Et si je pouvais t’aider à être plus à l’aise au lit avec un homme ?

Voilà. C’est dit. Je ne pensais pas que ses yeux pouvaient s’écarquiller davantage. Je retiens mon souffle, me demandant quelle direction cette conversation va prendre, maintenant que la bombe est lâchée.

- Écoute, je pense que nous sommes d'accord pour dire que c'est compliqué, mais je dois aller droit au but. Quoi qu'il se passe, je dois y mettre un frein. À tout cela.

Aux environs de vingt-deux heures trente, Ian éteint la télé. Les animaux sautent du canapé et nous les imitons, bien que nous soyons un peu plus lents. Pas que nous soyons vieux ou quoi que ce soit, mais un couple de trentenaires fatigués ne reprend pas vie aussi vite qu’un boxer d’un an ou qu’un siamois insolent. Surtout si tard un jeudi soir.