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[Extrait d'une "Nuit au Chalet du Lac" de Georges R. R. Martin]
Surgissant de la pénombre pourpre, s'en venait Molloqos le Mélancolique, dans son palanquin de fer porté par quatre déodandes morts.
Accroché haut dans le ciel, un ciel obèse où des continents de cendres dévoraient chaque jour un peu plus des mers mourantes de feux éteints. Devant et derrière s'étendait la forêt, noyée dans une ombre purpurine. Haut de deux mètres et aussi noirs que l'onyx, les déodandes ne portaient rien d'autre que des chemises déchirées. A l'avant, celui de droite était plus frais que les autres et produisait un bruit de succion à chaque pas. Gonflée par les gaz de putréfaction, sa chair lacérée exsudait des fluides empoisonnés par un millier de piqûres, là où l'Excellent Jet Prismatique l'avait atteinte. Il laissait une piste humide sur l'antique route mangée par les broussailles et dont les pierres avaient été posées aux temps glorieux - et désormais presque oubliés - de Thorsingol.
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