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— Dis à mon vieux, soupira l’inconnu dont les yeux avaient perdu de leur clarté, ne laissant qu’un regard terne et sombre. Dis-lui qu’au moins… je suis mort le premier, lâcha-t-il en s’affaissant contre Nick, un poids lourd de muscles, d’os et de désespoir.
— Vous n’allez pas mourir, je vous tiens, insista Nick, sentant malgré tout le sang qui repoussait ses doigts et courrait le long de ses bras, une chaleur presque agréable, même si elle trahissait dangereusement son mensonge… D’ailleurs, je ne connais même pas votre nom.
— Gregor, souffla l’homme qui piquait du nez, son menton seulement retenu par la main de Nick. Dis-lui que son fils préféré est mort, mais que j’ai foncé le premier.
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