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Puis, d’un coup, il brise la bouteille contre le goudron. Je pousse un cri de terreur — me protège le visage des éclats de verre par réflexe.
Il brandit le tesson de bouteille devant lui et relève sa manche.
— J’ai toujours cru que je crèverais à vingt-sept ans, il souffle.
J’étrangle un rire amer.
— Tu t’es pris pour Kurt Cobain ? Et puis ton anniv, c’est pas tout de suite, je te rappelle !
— T’auras à peine fait avancer la date de ma mort.
Il avance le tesson vers son poignet, déterminé — je lui attrape la main, me coupant au passage. Mais il est plus fort que moi, je ne parviens pas à stopper son geste. Le verre pénètre dans sa chair caramel — juste à côté du tatouage de la colombe.
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