Extraits

- Ca a l'air de rouler entre Tom et toi, dit Lauren en se tournant vers Kyle. Il te plaît vraiment ou c'est juste pour la mission ?

- A ton avis ?

- Ben, il est super mignon. Et tout le monde dit qu'il est largement temps que tu te trouves un petit copain.

- Comment ça, tout le monde ? demanda Kyle en versant une cuillerée de café soluble dans un mug.

- C'est ce qui se dit sur le campus, expliqua Lauren, qui se refusait de citer des noms.

Rouge sang

Andy se sentait merveilleusement bien. Sa couette était remontée sous son menton, ses muscles parfaitement relâchés, sa tête calée contre un oreiller douillet. Seul le soleil, dont les rayons filtraient entre les rideaux mal ajustés, venait le tourmenter.

Il n'avait même pas le courage de tourner la tête vers la table de nuit pour consulter le réveil, mais il savait qu'il était temps de se lever. Il disposait de moins d'une heure pour s'habiller, prendre son petit déjeuner et rejoindre le collège afin d'assister au premier cours de la semaine, avec pour seule perspective la punition que ne manquerait pas de lui infliger Mr Walker pour n'avoir pas rendu son devoir du week-end, une dissertation concernant la pièce de théâtre Macbeth.

Il s'efforçait d'imaginer le visage courroucé de son professeur, lorsque sa mère entra dans la chambre sans frapper.

- Je t'ai déjà appelé trois fois ! gronda-t-elle.

Elle marcha d'un pas martial vers la fenêtre puis écarta les rideaux d'un coup sec.

Vêtue de blanc des pieds à la tête, Christine Pierce ressemblait à un ange au visage austère.

- Il y a des toasts sur la table de la cuisine. Ils doivent être froids, maintenant.

Sur ces mots, elle arracha la couette que son fils refusait de quitter.

- Mamaaan... gémit Andy.

Oh ! Ne me dis pas que tu as la pression, un grand garçon comme toi ? Ricana-t-elle.

Pourquoi on s’inquiéterait ? Répliqua Kyle. Tout ce qu’on a à faire, c’est de se laisser conduire vers un endroit inconnu, de saboter un plan dont on ignore tout et de démanteler un groupe de terroristes fanatiques, surarmés et plein aux as.

James, qui commençait à se sentir franchement gai, ricana bêtement.

— Oh ! mais voilà un comportement très adulte, ironisa Sophie.

— Bon, je tiens pas à moisir ici, dit Viv. Qui veut faire une virée en bagnole et hurler à la lune ? J’ai du Jack Daniels et de la vodka dans la voiture.

Sa petite amie haussa les épaules.

— OK, j’en suis.

Viv jeta un œil à Tom et Kyle. Les deux garçons étaient désormais blottis l’un contre l’autre, les bras entremêlés.

— Eh, les filles ! leur lança-t-il. On va faire un tour. Vous venez avec nous ?

Ils hochèrent la têt

- Sais-tu à quoi ressemble un élevage industriel de volailles, ma petite ?

La jeune fille secoua la tête.

- Imagine un peu le tableau. Les poulets vivent à douze dans de minuscules cages grillagées empilées sur huit à dix niveaux. Comme cette promiscuité les rend extrêmement agressifs, on leur coupe le bec à la naissance afin d'éviter qu'ils s'entretuent. Malheureusement, contrairement aux sabots d'un cheval, le bec du poulet contient des centaines de milliers de terminaisons nerveuses. Pour être clair, cette opération est aussi douloureuse qu'une amputation sans anesthésie. A l'âge de six semaines, sans jamais avoir vu un brin d'herbe ni la lumière du jour, les volailles sont prêtes à être tués. Au cours de leur brève existence, elles n'ont fait que chier sur leurs voisines du dessous. Au niveau le plus bas, la couche de fiente blanche et collante est si épaisse que les employés de l'élevage sont forcés de briser les pattes des animaux pour les conduire à l'abattoir. Une lame rotative est "censée" leur couper la tête. Mais les poulets se débattent, et le coup rate en moyenne une fois sur sept. Tu penses que les survivants ont de la chance ? Pas vraiment, puisqu'ils sont plongés vivants dans une cuve d'eau bouillante quelques mètres plus loin, afin d'être débarrassés de leurs plumes. Au lieu d'avoir la tête coupée, le pauvre volatile est cuit vivant.

« La mission se déroulait comme prévu, sans connaître d’avancée spectaculaire. Lorsque les agents étaient en cours, Ryan envoyait d’innombrables e-mails et restait pendu au téléphone avec ses anciens complices de l’Alliance Zébra. Zara passait le plus clair de son temps à régler des problèmes domestiques et à remplir de la paperasse, comme l’exigeaient ses fonctions de contrôleuse de mission. »

« James passa l’accessoire autour de sa tête, actionna brièvement l’interrupteur pour vérifier le fonctionnement de l’ampoule, puis se laissa lentement glisser dans le fossé rempli d’eau boueuse. Immergé jusqu’à mi-cuisse, il sentit ses semelles s’enfoncer de vingt centimètres dans la vase. Il posa une main sur la berge pour conserver son équilibre.

Bethany se tordait nerveusement les mains.

— Je ne suis pas sûre qu’on devrait faire ça… murmura-t-elle. »

- Je parie que ma sœur a déjà commencé à te bourrer le crâne avec sa propagande végétarienne.

- Exact, répliqua Lauren. Et elle est d'accord pour essayer. Rat aussi, d'ailleurs.

- Quoi ? s'étrangla ce dernier.

- Ben oui, tu m'as dit que tu lirais les brochures.

- Ouais, mais honnêtement, c'était juste pour que tu me lâches la grappe.

Kerry prit place derrière Lauren, à côté de Kyle.

- Tu peux mettre mon sac dans le porte-bagages, James ? demanda-t-elle ?

- Ce sera tout, Votre Majesté ? ricana James. Duty free, serviettes chaudes, thé, petits gâteaux ?

Lorsque James ouvrit la trappe située au-dessus des sièges, un hurlement lui déchira les tympans. Des flashs crépitèrent. Il tituba en arrière et laissa tomber le sac. Son visage exprimait l'effroi et la stupeur.

- Nom de Dieu ! s'étrangle-t-il en posant une sur sa poitrine.

Ses camarades étaient écroulés de rire. Veryan, une petite fille portant un T-shirt rouge, s'extirpa du compartiment, se laissa tomber sur le sol métallique puis parcourut l'allée centrale afin de collecter auprès des amis de James les douze barres chocolatées promises en échange des dix minutes passées dans le porte-bagages.