Chromagnon "Z", Tome 4 : Les Conquérants immobiles

Andrew Hill s'écouta respirer un moment et trouva la chose agréable. En somme, rassurante, si tant est qu'il avait besoin d'être rassuré.

En avait-il besoin ? Se posant la question, il se trouva finalement dans l'incapacité d'y répondre, au bout d'un certain temps de réflexion. Et il comprit ceci : ce serait pareil pour un bon nombre d'interrogations à venir. Il comprit ceci : les interrogations ne manqueraient pas de se succéder en chapelets ; elles le laisseraient, les unes après les autres, à chaque fois, un peu plus démuni. Un peu plus ahuri. Cette évidence lui fit l'effet d'un coup de marteau. La combattre était inutile. Quelque peu sonné, un moment, il trouva beaucoup moins agréables les petits bruits chuintants de sa respiration. Il les jugea même parfaitement incongrus… et davantage encore. Comment dire ? Quasiment obscènes. Totalement déplacés. Des gargouillis impudiques.

Il s'efforça de maîtriser la chose. Cette succession d'inhalations et d'expirations. Facile. Voilà qui lui fit plaisir… Il suffisait d'un minimum de concentration. De ne pas se laisser aller comme une vulgaire machine. Se souvenir qu'il était un être humain.

"Qu'est-ce que je fiche ici ?" se demanda-t-il. Sans même savoir ce que signifiait exactement "ici".

C'était la première interrogation à laquelle il était totalement incapable de fournir une réponse. Les autres suivirent comme prévu, très naturellement. "Que m'est-il arrivé ?" "Pourquoi suis-je couché sur ce lit ?" et encore : "Où suis-je ?" Etc. Une véritable averse drue, qui s'abattait en vagues répétitives, cinglantes. Et pas l'ombre d'une miette de fragment de réponse satisfaisante. Comme il s'y attendait.

Il se sentit glisser, glisser… glisser droit vers une panique noire, sans possibilité aucune de s'accrocher à quoi que ce soit. Cette fois, ce n'était plus sa respiration qu'il entendait, mais le sang qui cognait dans ses veines, de l'extrémité des orteils à la racine de ses cheveux. Il n'était plus qu'une marée refermée sur elle-même. Flux et reflux. Ces pulsations dessinèrent les limites de son corps. Il glissait toujours, dégringolait en chute libre. A deux doigts de se planter dans le flot noir de cette panique absolue qui l'attendait en fin de piqué, il eut un ultime sursaut de tout son être. Une vraie, une violente secousse qui l'éplucha vif jusqu'à la dernière fibrille nerveuse.

Ce qui fait qu'il se retrouva les yeux grands ouverts, exorbités.

Tendu comme la corde d'un arc. Osant à peine relâcher sa respiration suspendue et craignant que ce simple abandon provoque (allez savoir pourquoi et comment) l'effondrement définitif, autour de lui, de son univers.

Bon Dieu, quel univers ?