Extraits

Si Rollon était une pièce, se dit-elle, ce serait une drôle, drôle de pièce. Une pièce qui, à chaque fois qu'on la lancerait, ne tomberait ni sur pile ni sur face. Une pièce qui toujours finirait sur la tranche. Oui, conclut-elle. C'était là tout le problème de Rollon.

Ce garçon ne savait pas trancher.

Or, le propre de la stupidité, c'était de la voir chez l'autre plutôt que chez soi.

Aimer, ce n’est pas donner à l’autre ce qu’il demande. Mais ce dont il a besoin. 

- Pap... Capitaine, soupira-t-elle.

- Zans moi, Tristan ou Bertram t'auraient déjà passé la bague au doigt...

- ... ou un sac sur la tête. À défaut d'être belle, je ne suis pas bête. N'essaie pas de me remonter le moral. Ce n'est la faute de personne.

La résignation de sa fille le fit souffrir. Son abattement le poignarda. Plus cruellement qu'aucune des lames qui l'avaient blessé en vingt années de service. Or, le Capitaine n'était pas homme à encaisser les coups sans les rendre.

Un enfant ne valais pas moins qu'un livre. Un enfant, lui aussi, était la mémoire du monde.

[En quoi vaudrais-je moins qu'une mägeresse comme il en est des centaines ?]

Rollon interrompit ses recherches. Cette question le prit au dépourvu. Elle le troubla aussi. Il y entrevit un espoir de paix, enfin.

- Avec toi, je reste constamment sur mes gardes, dit-il. Avec elle, mes défenses deviennent inutiles. Liutgarde voit juste. À ses côtés, je n'ai pas besoin de prendre de gants.

Des rafales soufflaient du nord. Elles fleuraient bon le froid, les résineux, les vieilles légendes et septentrion. C’était l’haleine de la Sylverëe, ce monstre sombre qui dormait et rêvait non loin.

C’était un vent de mägerie.

Le parfum du foyer.

Alors Liutgarde songea à la liance des rêves. Elle la sentit, à son orteil. Elle imagina sa pierre laiteuse, à l'effigie d'un visage assoupi. Elle en appela à son pouvoir...

Rien.

Elle n'obtint aucune aide.

Rien d'autre qu'un rire, moqueur et cruel.

Dame Hölle n'avait rien perdu de sa mésaventure.

La Faëe était comme le froid.

Elle non plus ne manquait pas d'ironie.

Les interprétations étaient infinie. Comme les réactions des soldats.

La plupart regardaient. Certains bâillaient, d’autres critiquaient. Une minorité restait médusée, bouche bée, absorbée dans la contemplation. Un homme se mit à hurler, à prétendre que les écailles se mouvaient, que les angles se tordaient, que la pierre vivait. Un soldat le fit taire d’une gifle et l’assomma d’un bourre-pif. Nul n’y prêta attention. Le hurleur était un artiste. Chacun sait combien ces gugusses-là avaient les nerfs fragiles.

Ainsi donc se saluaient les mäges.

Avec des sourires resplendissants. Et des arrière-pensées noires comme la nuit.