Extraits

Whitaker était un agent remarquable. Et quelqu'un de bien. Il remarquait qu'il n'avait jamais songé à lui demander son prénom, quand son téléphone vibra dans sa poche.

C'était un message de Whitaker.

Il ne contenait qu'un seul mot : Alice.

Lucas se reposa un moment sur le canapé, dans l’espoir d’encourager son système nerveux à se mettre en veille. La bouffée d’adrénaline qu’il avait ressentie sur le terrain quittait lentement ses veines et laissait place à la culpabilité.

À l’arrivée de Lucas, Erin se trouvait dans le bureau, assise sur le canapé entre la cheminée et le sapin de Noël sans décorations. Elle regardait le feu fixement et semblait perdue dans ses pensées, un verre de sauvignon blanc à la main. En fond sonore, une daube quelconque qui n’aurait pas détonné dans un ascenseur de grand magasin.

Lucas s’était replié dans l’angle, sous le réseau de tuyauterie qui s’engouffrait derrière l’ascenseur de service. Les cafés que Whitaker lui apportait étaient meilleurs que ceux qu’il buvait de son temps. L’Amérique entière semblait vouloir se changer en Starbucks géant et, de toute évidence, le processus ne s’était pas arrêté à la porte du FBI.

L’immeuble situé au 3, Park Avenue avait été construit par le même cabinet d’architectes que l’Empire State Building. Pourtant, il était loin de posséder la même majesté que le chef-d’œuvre de l’agence. Le monolithe disgracieux, qui s’élevait précisément à 169 mètres au-dessus de Manhattan, ressemblait à une banale tour d’habitation. Il n’avait pas assez de caractère pour être aussi laid que la Trump Tower, mais semblait tout de même ostentatoire.

Lucas se tenait dans l’ombre du viaduc de Park Avenue, à l’angle de la 42e Rue. Il avait à la main un paquet de graphiques vectoriels plastifiés, classés dans un épais dossier orné du logo du Bureau. Ils étaient propres, nets et n’attendaient plus que son œil expert.

Lucas vidait le lave-vaisselle pendant que Kehoe déroulait son argumentaire de vente. Il ne proposa pas de prendre son manteau – il n’aurait plus manqué que Brett commence à se sentir chez lui. Lucas n’avait plus rien à offrir au FBI. À moins qu’ils n’aient besoin d’un peu d’amertume.

Lucas Page s’occupait de la vaisselle pendant qu’Erin supervisait le lavage des mains avant l’histoire du soir. Même en ayant quitté la faculté de bonne heure, il avait trouvé le moyen de manquer le dîner, ce qui n’était peut-être pas une si mauvaise chose : il valait mieux que les enfants ne le voient pas comme ça. Il aurait voulu pouvoir attribuer son humeur morose à la relecture des devoirs de fin de semestre, mais ç’aurait été une fausse excuse : tout était parti du croque-mitaine sur CNN. Enfin, au moins il avait rapporté un sapin de Noël.

L’agent spécial Brett Kehoe s’éloignait de la tente du FBI pendant que Grover Graves trottinait à ses côtés en énumérant les résultats de modèles informatiques – une expression qui était en l’occurrence un euphémisme pour « suppositions ».

Donc… dit le docteur Lucas Page en relevant les yeux sur le cosmos généré par ordinateur qui scintillait au plafond, si la réalité humaine n’est en fait rien d’autre qu’une simulation très pointue, est-il vraiment possible de décoder notre univers ? Et si oui, quel peut bien en être l’intérêt ?