Extraits

Henry alluma les lampes à huile avec la grande perche. La pièce n’était pas terminée. Recevoir des invités dans de pareilles conditions était d’une impolitesse rare, sauf ici, chez les Shalinghton, où l’originalité, les tabous, les excentricités hors-normes dans ce milieu feraient peut-être rougir certains, mais raviraient les autres. Le Juge Colberth était de ceux-là. De ces hommes guindés rêvant d’une vie simple, mais pas simpliste.

— La police, nous savons tous quoi en penser ! Il est temps que quelqu’un les éduque. Ce sont des vauriens la plupart du temps, et des incapables de l’autre.

— Et avec ceci ?

— Je… euh… de la farine à pain. Cinq livres. Et un pain de sucre.

Pendant qu’elle préparait cela, Henry sentait ses jambes trembler. C’était elle. C’était elle qui dormait avec son Garreth. Elle était digne de lui. Elle le méritait. Et l’inverse était vrai aussi.

— Sir ? Un problème ?

— Je… je ne me sens pas bien…

— Vous êtes tout blanc, souhaitez-vous vous asseoir ?

— Je… non… Vous… vous êtes… Vous êtes Lady Shalinghton ?

— Oui. Et vous êtes ?

Henry recula d’un pas, cherchant un support, soudain incapable de contenir ses émotions. C’était trop. Juste trop. Pendant douze années, il avait construit une carapace autour de son cœur. Pendant douze années, il avait tout fait pour oublier son beau Garreth. Et tout avait volé en éclat avec son retour à Londres. Tout : les mensonges qu’il se faisait à lui-même, les excuses qu’il avait construites pour ne pas revenir. Et tout était là, personnifié devant lui. Lady Shalinghton. Les larmes coulaient sur son visage. Quelqu’un le soutenait. Une poigne ferme. L’épicier avait volé à son secours. On glissait un tabouret derrière lui et il était assis avant d’avoir compris qu’il tombait. La dame, la Lady, l’épouse de son Garreth s’abaissa devant lui, les yeux au même niveau.

— Henry ?

Henry releva la tête. Comment pouvait-elle savoir son nom ?

— Je suis contente de vous rencontrer, enfin.

Et il perdit connaissance.

— J’ai écarté ces scélérats, dit-elle.

On aurait dit qu’elle aimait ça, un peu d’excitation dans sa vie.

— Mais je ne suis pas certaine qu’ils m’ont crue. Wilfrid regardait souvent la fenêtre de votre chambre. J’ai vu que l’un des deux avait repéré son manège. Ils vont revenir, et assez vite. Donc, Henry, vous devez partir immédiatement.

— Oui, je suis d’accord. Mais à pieds, car ils verront que le cheval n’est plus là et ils vous tomberont dessus.

— Je garde le hongre et vous prenez ma vieille Cathy. Pas d’inquiétude, je ne suis pas perdante. Vous prendrez aussi notre vieille calèche, elle n’est plus en très bon état je le crains, mais elle fera l’affaire. Je vous fais confiance Henry. Alors vous allez me rendre un service aussi.

— Un service ?

— Ma fille, Martha. Je voudrais que vous la déposiez chez ma sœur à Londres. Avec ce brave Wilfrid et ses rêves de grandeur. Elle aura sûrement un travail pour vous. Je vais rédiger une lettre de recommandation.

— Mais, Madame, vous me connaissez à peine !

— Vous m’avez fait confiance, c’est à mon tour. Et vous me rendez service, je vous le rappelle. Cela fait un an que je reporte ma visite à Londres. Un an que Martha attend de rentrer au service de cuisines de ma sœur.

Henry entendait les réflexions qu’à peu près tout le monde faisait sur les gens différents. Que ça soit les invertis, les Indiens, les Africains avec cette peau si foncée. Ou les femmes à barbe des foires et toutes les autres « curiosités », comme ils disaient. Ça surprenait probablement. Peut-être même que certaines choses étaient difficiles à comprendre. Mais pourquoi les gens s’estimaient-ils tellement mieux que les autres au point de rire de ces différences ? Manquaient-ils tant d’assurance quant à leur petite personne à vouloir se valoriser encore et toujours, à travers les moqueries ou les réactions haineuses ?

Être inverti n’était pas un crime officiellement, seul l’acte sexuel que cela impliquait l’était. Et pour être sodomisé, il l’avait été à maintes reprises ces derniers jours ! Avec des objets de tailles diverses, créant des évidences de pénétration telles, que s’ils le voulaient, ces policiers en profiteraient pour le mettre en prison. C’est comme ça en Angleterre. Même en tant que victime, si on se trouve du mauvais côté des bonnes mœurs et pas riche de surcroît, c’est qu’on l’a cherché.

Sa vie avait été un enfer jusque-là et il ne voulait pas s’en souvenir. Quant à ses amours, ha ! Quelques baisers volés, par-ci, par-là. Mais toujours en secret, et seulement quand il avait de la chance. Et ce soir-là, à la veille de Noël, il en avait eu. Des baisers interdits, réprouvés par la bonne morale. Impurs. Et invertis.