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Ctte fille-là ne doit pas dépasser le mètre soixante. Ni les cinquante kilos. N’empêche qu’elle a des courbes bien placées. Des petits seins ronds et serrés, un joli décolleté, des cuisses de sportive, un truc tonique et déterminé dans sa façon de se planter face à moi, une grâce naturelle dans sa façon de bouger. Peut-être une danseuse.

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– Je dérange ?

La fille sursaute. C’est souvent l’effet que fait ma voix un peu trop rauque. Mon ton un peu trop brut. Je ne pense jamais à m’excuser. De toute façon, elle a l’air perdue dans ses pensées.

– Si tu veux la place, je ne pars pas, j’attends quelqu’un… lâche-t-elle sans me regarder.

Les trottoirs de New York sont peuplés de gens comme elle. Comme moi. Pas le temps. Pas envie. Qui ne font même pas l’effort d’écouter, de sourire, de croiser les regards ou de s’intéresser aux autres. Il fait trop chaud, il y a trop de bruit, trop de monde, trop de bagnoles. Souvent, la vie est un peu trop dure. Et elle semble porter difficilement la sienne sur ses petites épaules. D’ailleurs, elle a l’air minuscule dans sa vieille Chevrolet, assise derrière le volant qu’elle tient hyper fort, alors qu’elle est à l’arrêt. Étrange. Ça n’a pas trop l’air d’aller. Mais c’est moi qu’elle attend, je le sais.

– Oui, moi, fais-je plus doucement.

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