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– Putain, qu’est-ce que vous foutez là ? C’est mon chalet ! Et ne vous gênez pas, surtout, pour reluquer, hein !
– C’est plutôt à moi de vous demander ce que fait une exhibitionniste hystérique dans MON chalet, non ?
Exhibitionniste ? SON chalet ? Oh, non, non, non, mon coco !
Qui que soit cet abruti, il va retourner d’où il vient. Il vient de gâcher mon bain et la scène torride que j’étais en train de lire. Impardonnable.
Incrédule, je le vois ôter son bonnet, son épais manteau et les suspendre au crochet dans l’entrée. Il secoue ses cheveux noirs un peu en bataille pour en chasser l’humidité. Non mais, il se croit où, lui, exactement ?
Je prends mon courage à deux mains et fais mon possible pour empêcher ma voix de trembler. Il me fout un peu les jetons, le bûcheron. Vu comme il est taillé, je ne fais clairement pas le poids à côté.
– Je crois que vous faites erreur. Ici, c’est le chalet 24, que j’ai loué pour quinze jours.
– J’ai la clé numéro 24, me répond-il en brandissant triomphalement son trousseau. Et mes amis et moi avons payé ce logement jusqu’au 3 janvier.
Ses amis ?
C’est quoi, ce bordel ?
Je couine une réponse inintelligible en resserrant ma serviette autour de moi et en reculant prudemment vers la salle de bains avec la ferme intention de m’y enfermer.
Seulement mon plan n’est pas bien échafaudé. Je glisse sur l’eau savonneuse et me retrouve les quatre fers en l’air, ma serviette passée aux oubliettes, le tout devant un colosse en chemise à carreaux, complètement hilare.
– Jolie vue, commente-t-il avec un sourire narquois.
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