Extraits

« — Oh non. Non, non, non, non, non, dis-je en m’éloignant de lui.

— Wow. Six « non ». Je m’attendais à une certaine résistance, mais pas à un refus en bloc.

— Rajoutes-en un septième. C’est non.

Il défit un nouveau bouton de sa chemise, troublant mon sursaut de lucidité. Dieu tout-puissant, le retour des clavicules tueuses de culottes. Cet homme voulait ma mort.

— Je n’irai pas au gala avec toi, affirmai-je avec conviction.

— De toute évidence, je n’ai pas réfléchi pour rien cette nuit. Donc, sept « non », cela fait sept contre-arguments.

— Ce n’est pas mon monde, Ben. Il va y avoir tout un tas de gens guindés, c’est un truc prestigieux où des femmes vont porter autour de leur cou l’équivalent de mon budget annuel pour la tequila.

— Ce n’est pas un truc guindé. Connor et Maddie viennent, c’est donc bien à la portée de tout le monde.

— Les murs sont fins, hurla la voix d’un Connor agacé.

— Vous n’êtes pas obligés d’écouter, criai-je en retour.

— Non, mais on veut savoir !

Ben esquissa un sourire pendant que je levais les yeux au ciel. Evidemment, il fallait que nous ayons des spectateurs.

— Cela fait un, annonça Ben, en cachant mal son petit air triomphant. Et cela fera deux, quand je te dirai que tu surestimes vraiment ta consommation de tequila.

— Je n’ai rien à me mettre.

— Menteuse ! hurla Maddie.

— Cela fait trois, fit Ben. »

Vivre avec Ashley pouvait même se révéler très agréable. Si mon réveil de 7 h 13 était désastreux, l’apparition matinale de ma colocataire à 7 h 18 pour son petit déjeuner était divine. Assis sur le canapé, mon mug à la main, j’attendais le signal : le grincement de la porte de sa chambre. Ce fameux bruit qui annonçait mon moment préféré de la journée : l’instant où Ash apparaissait avec sa longue chevelure blonde maintenue dans une pince rose vif et ses yeux verts encore ensommeillés. Son short en soie bleu mettait en valeur sa peau diaphane et son haut Minnie se révélait innocemment érotique. Cette maudite souris était torride au réveil.

— Benjamin Harris, êtes-vous en train de me faire une « feinte-double-feinte » ? s’écria-telle, stupéfaite.

— Tout dépend. Ashley Jordan, êtes-vous en train de me draguer ouvertement dans le but de réaliser un de vos fantasmes pervers dans cette laverie ? demandai-je en triant ses vêtements.

— Comment sais-tu pour mon fantasme ? s’étonna-telle, troublée.

— Tu viens juste de me l’avouer, dis-je avec un clin d’œil complice. Je croyais que je n’étais pas ton genre d’homme ?

— Tu ne l’es pas. Je tente de réveiller le macho dominateur qui sommeille en toi.

— Je suis tout sauf un macho dominateur.

— « Garde mon boxer » ? me rappela-telle sournoisement.

-Je me suis fait un devoir de te faire avoir un orgasme musical.

-L’orgasme tout court semble un objectif beaucoup plus atteignable.

-« Tout court », répétai-je en souriant. C’est mal me connaître !

-Ben Harris qui fait une allusion graveleuse ? Je vais appeler CNN.

-Est-ce que… Enfin, es-tu toujours… fâchée ? demandai-je.

-J’aimerai bien. Ca m’aurait évité de culpabiliser stupidement au sujet de tes cheveux toute la journée.

-Ashley Jordan qui culpabilise. Je vais appeler CNN.

Je suis une fille, Ben. C’est dans nos gènes. Toutes les filles rêvent d’être poursuivies dans un aéroport, d’avoir la déclaration d’amour qui finira par « ne prends pas cet avion, sinon je vais me couper les veines avec une enveloppe

Ashley claqua des doigts, me ramenant à la réalité.

— Ne t’égare pas, jeune padawan. Quel genre de mec, alors ? répéta-telle.

— Le genre Peter : grand, brun, trop bronzé, tatoué et un tantinet stupide.

— Par opposition à : petit, chauve, pâlichon et suprêmement intelligent ?

Elle tapota le bout de ses doigts sur son menton, semblant réfléchir à cet improbable dilemme. J’en profitai pour finir mon café et attaquer mon muffin. Je testais régulièrement de nouvelles recettes, et Ash avait un formidable palais pour le sucré.

— Juste pour me faire une idée, tu te places où, toi

Je n’avais même plus besoin de regarder le réveil. Je savais qu’il était 7h13. Et je le savais car, depuis six mois, je vivais avec Patrick Swayze.

« — J’ai un pari à honorer, expliqua-t-il en tendant sa main vers moi.

Un sourire flotta sur mes lèvres en constatant que ses bonnes manières resurgissaient. Ses bonnes manières et une dose insoupçonnée de testostérone qui le rendait irrésistible. J’en oubliai ma déception et un gloussement m’échappa. De la main, je repoussai mon grand brun et saisis la main de mon colocataire. Il fit une petite courbette, qui me tira un nouveau rire. De toute évidence, nous allions danser le menuet et Ben s’apprêtait à regarder mes chevilles avec convoitise et concupiscence.

Il m’attira contre lui, posa ses mains sur mes hanches et commença à onduler du bassin. A ma grande surprise, nous bougeâmes en harmonie sur la piste de danse. Il ne me regardait cependant pas et surveillait ses pieds comme si ces derniers allaient prendre la fuite. »

En technicolor, ma vie est. Amoureux d’elle, je suis.

Si Clark Kent pouvait devenir Superman en s’enfermant dans une cabine téléphonique, Benjamin Harris pouvait devenir tout à fait archi-faisable après cinq minutes dans un Photomaton.