Extraits

Juste là, de l'autre côté du jardin et de la clairière qui s'étendaient devant elle se trouvait la vie dont elle rêvait depuis presque dix ans. Une vie qu'elle avait méticuleusement préméditée. Une vie pour elle et son fils, loin du sang et de la colère qui composaient son univers. L'air de l'extérieur refroidit sa nuque humide de sueur et elle s'autorisa à nouveau à inspirer à fond.

Il savait que toute cette histoire de récompense qui nous attendait dans l'au-delà, c'était des conneries. Mort, ça voulait dire mort - ni plus, ni moins. Mort, c'est tout. Ceux qui prétendaient en savoir plus long sur le sujet étaient rien que des pauvres gourdes qui voulaient donner du sens à leur vie parce qu'elle rimait à rien.

Le soleil avait déjà décliné dans les plaines, mais à cette altitude, le ciel était encore orangé derrière les crêtes des Blue Ridge Mountains qui se succédaient à perte de vue. Le feu du couchant berçait lentement les géants, dérobait leurs détails. Les arêtes et les ravins avaient disparu, ne laissant que les Goliath de pierre se dresser dans le lointain. C'était beau - et révélateur. Ce ciel ne durerait que quelques minutes. C'était l'exemple parfait de la fugacité de la beauté par ici, qui ne tardait jamais à être engloutie par les ténèbres.

Ne fais pas ça, Gareth. Trouve un peu de pitié au fond de ton coeur. Je suis ta femme. Tu m’as bien aimée à une époque, non ? Ne t’acharne pas. Ne nous empêche pas de partir.

La fête est finie. C'est la crise à Bull Mountain.

Le simple fait qu'une chose ne nous tue pas ne veut pas nécessairement dire qu'elle nous rend différent.

Il arrive que le monde rassemble la juste dose de vice pour nous amener aux portes de la mort, mais qu'on ne meurt pas. On continue, on se remet. Et ce rétablissement n'est pas le résultat d'une nouvelle force intérieur, ce n'est que le refus obstiné de souffrir davantage.

Ce qui ne nous tue pas nous anesthésie, ça cadrait mieux avec la réalité.