Extraits

Désormais, si elle avait vu Tom Leary en feu, elle ne lui aurait pas pissé dessus pour éteindre l'incendie.

C'était l'une des raisons pour lesquelles, même s'il était complètement tordu et empestait comme un tas de compost, personne ne cherchait trop de noises à Desmond.

Son mari et son fils étaient assis sur des chaises au centre de la pièce, avachis en avant, les pieds et les mains liés par du ruban adhésif. Ils en avaient aussi sur la bouche et les yeux.

Le sol sous eux était trempé de sang.

Tandis que le monde commençait à tourner violemment, Laura sentit des mains puissantes la forcer à s’asseoir à son tour.

« Qu’est-ce... que vous... avez fait ? » parvint-elle à prononcer.

Ses mots lui semblèrent faibles et lointains, comme s’ils avaient été murmurés par quelqu’un d’autre.

Angelo Rousseau avait beau dire tous les ans qu’il ne vou­­lait pas qu’on en fasse toute une histoire, ça faisait trois semaines qu’il parlait de la recette de sa mère. Il possédait de nombreuses qualités appréciables, au rang desquelles la subtilité ne figurait pas.

Laura venait de ciseler le romarin frais lorsqu’elle entendit la porte d’entrée s’ouvrir et se refermer, puis des pas dans le couloir qui menait à la cuisine. C’était son fils, Mark.

C’était un grand garçon musclé doté d’une belle élégance naturelle. À dix-sept ans il était vice-président du conseil des élèves de sa classe et capitaine de son équipe d’athlétisme. Il lorgnait le 1 000 et le 5 000 mètres aux Jeux olympiques de 2016 à Rio de Janeiro.