Extraits

It was never really a choice, was it? Wanting her. Killing her.

On ne pouvait pas compter sur beaucoup de choses dans ce monde, sauf peut-être une : l'amour n'apportait rien d'autre que la mort. Là où l'amour existait, la mort suivrait, comme un loup qui remontait la piste d'un cerf blessé.

Elle avait lu des choses sur les cœurs brisés dans des centaines d'histoires humaines différentes. Elle avait toujours cru qu'il s'agissait d'une métaphore, de poésie sur la douleur. Mais, alors qu'elle était assise là, dans le noir, les gardes détruisant ses livres et son propre esprit la torturant avec l'image d'Ayla couteau à la main, Crier avait l'impression qu'elle était réellement en train de se briser. Des fissures se formaient dans son cœur, la souffrance en dégoulinant comme de l'encre renversée, d'un noir profond et toxique.

Si le désir est de la folie, alors aucun de nous n'est sain.

Ayla était là, toujours, dans les ombres de son esprit, à la contempler, son regard semblable non pas aux étoiles, mais au noir qui les contenait.

« Parfois, je préférerais ne me souvenir de rien, murmura-t-elle en reculant, la gorge brûlante. Parfois, il me semble que ce serait tellement plus facile. »

Et l'amour ? C'était pire qu'une faiblesse.

L'amour brisait. […]

L'amour était ce qui vous faisait inviter la mort, l'espérer, en avoir besoin, juste pour pouvoir se libérer de sa propre douleur.

" L'humanité dépend de la manière dont vous agissez, madame. Pas de la manière dont vous avez été créée. "

Parce que si quelqu'un désire un enfant, alors par nature son cœur est empli d'amour à profusion - plein à craquer, se languissant d'un nouveau vaisseau pour contenir cet amour, comme de l'eau qui se déverse

Elle détestait songer à lui de cette manière. Mais, la dernière fois qu'Ayla avait eu un point faible, il l'avait détruite. La mort de sa famille n'avait pas fait d'elle une personne, mais un fantôme, une coquille brisée, une carcasse. Les parties d'elle qui avaient survécu étaient salies à jamais.