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— Tu détestes ton père ? demande tout à coup Jamie, tandis que nous retournons vers la maison.
Abasourdie, je manque de trébucher.
— Hein ? je bégaie avant de reprendre mes esprits, les yeux sur le trottoir. C’est compliqué.
— Je l’aime bien, moi, dit – ou plutôt halète – Jamie.
Surprenant qu’il arrive à suivre mon rythme.
— Oh.
— Mais ça a l’air assez tendu entre vous.
— Oui. (Comment changer de sujet ?) Dis donc, elle est trop cool cette maison, là !
Il m’ignore.
— Pourquoi c’est tendu ?
— Parce qu’il est con, je finis par répondre.
C’est la vérité : mon père est un con.
— Il est con de nous avoir laissées. Il est con de ne jamais appeler. Il est con parce qu’il est con.
— Je vois.
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