Extraits

- Bien, bien. Trois Nègres pour un « village congolais ». Si c'est tout ce que vous nous promettez, c'est bien maigre, monsieur le sous-commissaire.

- Oui, c'est maigre, monsieur le grand maréchal de la cour. Nous allons continuer à y travailler.

- Vous avez un chiffre ? Un nombre magique ? S'enquit le maître de cérémonie qui s'était tenu en retrait depuis le début de la discussion.

- Le comité table sur un minimum de dix Congolais, monsieur. Nous voudrions exhiber cinq ou six Nègres en bonne santé, robustes, habits de leurs mains, qui sachent chanter et danser, et autant de Négresses bien en chair qui soient tout aussi douées. Si nous pouvions mettre la main sur un ou deux enfants de moins de huit ans d'ici la date butoir du 1er avril, l'affaire serait considérée comme réglée.

"[...] quant aux cris de singe (qui leurs sont adressés), je ne sais pas quoi dire, je n'en vois pas un seul parmi nous, alors si jamais un animal sauvage croit reconnaître son semblable dans ce parc et décide de lui lancer un message de fraternité, que voulez-vous que ça me fasse, à moi Zando Bara ?"

Ce dont je rêvais les yeux ouverts, c'est que l'inconnu me désarme de mes peurs et m'habille de folie grandiose, qu'il vienne loger sa transe entre mes cuisses, que son membre turgescent m'ouvre au feu dévorant, que son impatience dessine des sortilèges dans la paume moite de mon innocence, qu'il confie l'avenir au diable et nous enivre de l'inévitable. Rien de moins qu'un paradis où lui et moi aurions poussé le blasphème jusqu'à mettre dehors Dieu lui-même.

Un roi Kuba est un digne descendant de Woto ou il n'est rien du tout, pas même le pet d'un traîne-misère.

Le pardon était, dans son entendement, un couteau à double tranchant dont devait se méfier un chef digne de son rang. La patience, la pierre contre laquelle le même patriarche devait aiguiser jour après jour la lance dont il se servirait pour harponner quiconque l’avait défié au vu et au su de ses sujets.

Où aimer, c’est ouvrir les portes de l’enfer pour y embrasser avec le sourire les flammes réservées à ceux qui troquent leurs neurones contre un cœur frappé de surdité.

Il était beau. Divin. Sulfureux.

Le jour, il sentait la mort. La nuit, il était tourbillon des essences les plus euphoriques qui puissent se trouver en forêt kuba.

L'amour de ma vie. L'homme de ma perte.

(Page 31)

Nuit et jour, le fleuve poursuit son voyage vers l'embouchure.

Quiconque se tient sur la berge en espérant surprendre les torrents rebroussant chemin vers la source, n'a rien compris aux murmures des montagnes.

(Page 57)

-Ce ne sont pas des fadaises, tante Mengi. Tu devrais prêter ne serait-ce qu'une oreille aux Saintes-Ecritures.

-Ne manquait plus que ça: voilà donc une fille de Nyimi conseillant à l'abeille de prêter oreille à la mouche pour se faire expliquer que le caca est meilleur que le nectar. Fadaises ou pas, mon devoir n'est pas de me mêler de ce que pensent ces femmes qui n'ont jamais écarté les cuisses pour honorer la vie.

« Tant qu'il me reste un souffle, enseignant, tant que la tombe à mon égard continue de prendre son mal en patience, laissez-moi venir à l'Essentiel : depuis que la terre est notre demeure commune, des peuples se rencontrent, tantôt dans la joie, tantôt dans la douleur, tantôt sous l'étreinte de l'allégresse, tantôt sous le joug de la barbarie. Ce ne sont pas les blessures qu'ils s'infligent les uns aux autres qui comptent le plus lorsque le temps éclaire enfin nos vacillantes illusions de discernement. Ce qui l'emporte, fils, c'est ce que leurs enfants après eux en retiennent afin de bâtir un monde moins répugnant que celui qui les a accueillis. »