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Le vrombissement du moteur faisait vibrer la carlingue du vieux car ; un fracas sourd et continu emplissait l'habitacle et empêchait de dormir plus de dix minutes. Les trous béants dans la chaussée malmenaient la quinzaine de passagers, les bousculant à chaque cahot comme des cyprès dans le vent. Au-dehors, la pluie zébrait la vitre et faisait brasiller les collines vertes et les plaines des comtés de Meath, Louth et Monaghan, verdure diaprée où sinuaient à l'infini des murets de pierres grises, ponctuée çà et là de moutons éternels et libres. Le ciel d'étain laissait par instants filtrer les rais blancs d'un soleil trop timide et la lumière soudaine faisait éclore mille scintillements dans les herbes détrempées. Comme l'Irlande était belle ! La plus belle, à rendre les hommes fous, au point qu'ils se tuaient pour elle… Irlande ! Etais-tu, Erin, la déesse protectrice des Gaëls ? N'avais-tu pas promis que ces terres leur appartiendraient pour toujours ? Ou étais-tu le pays de la Colère, Ire-land, condamnant les hommes à un combat sempiternel ?
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