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Les cordes meurtrissent ses poignets. Ses bras tendus sont parcourus de crampes. Elle n’ose tirer sur ses liens, de peur de comprimer davantage ses veines. Les yeux embués de larmes, elle laisse échapper une plainte de petit animal. Comment lutter ? Comment revivre ça une nouvelle fois, sans devenir folle ? Elle ne le peut pas, n’est-ce pas ? Personne ne le pourrait. Elle sent déjà la panique qui déferle dans son esprit, lui ôtant toute capacité de réflexion, et elle serre les dents plus fort, jusqu’à sentir le goût de son propre sang dans sa gorge. — Pitié… La femme masquée émet un rire étrangement doux. — Te débattre ne sert à rien, lui dit-ell
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