Descrip­tions

Maud Reynier, fille unique d'un chirurgien réputé, est sauvagement attaquée et secourue de justesse par un joggeur. Mais son agresseur n'a qu'une obsession : finir le travail... tandis que le professeur Reynier, défiant la raison, s'obstine à ne pas vouloir prévenir la police.

La villa du célèbre médecin, où Maud est est enfermée avec ses proches, devient le décor d'un huis clos inquiétant, et les secrets grondent en sourdine. L'ensemble s'accorde, fortissimo, et soudain : quelques fausses notes...

Le temps de l'impunité est révolu.

Le temps des souffrances est venu.

Le temps de l'impunité est révolu.

Le temps des souffrances est venu.

Elle ne m'aimait pas.

Pourtant, je suis là aujourd'hui.

Debout face au cercueil premier prix.

Car moi, j'ai voulu l'aimer. De toutes mes forces.

Lorsque j'arrive devant la porte de mon ancienne chambre, ma main hésite à tourner la poignée.

En allumant la lumière, je reste bouche bée.

pièce vide, tout à disparu.

Il ne reste qu'un tabouret.

Surle tabouret, une enveloppe.

Sur l'enveloppe, mon prénom en lettres capitales.

Deux feuilles, écrites il y a trois mois.

Son testament, ses dernières volontés.

Je voulais savoir.

Maintenant je sais.

Et ma douleur n'a plus aucune limite.

La haine.

Voilà l'héritage qu'elle me laisse.

Elle ne m'aimait pas. Pourtant, je suis là aujourd'hui. Debout face au cercueil premier prix sur lequel j'ai posé une couronne de fleurs commandée sur internet. Car moi, j'ai voulu l'aimer. De toutes mes forces. De force. Mais on n'aime pas ainsi. Que m'a-t-elle donné ? Un prénom, un toit et deux repas par jour. Je ne garderai rien, c'est décidé. A part le livret de famille qui me rappelle que j'ai vu le jour un 15 mai. De mère indigne. Et de père inconnu. Lorsque j'arrive devant la porte de mon ancienne chambre, ma main hésite à tourner la poignée. Je respire longuement avant d'entrer. En allumant la lumière, je reste bouche bée. Pièce vide, tout a disparu. Il ne reste qu'un tabouret au centre de la pièce. J'essuie mes larmes, je m'approche. Sur le tabouret, une enveloppe. Sur l'enveloppe, mon prénom écrit en lettres capitales. Deux feuilles. Ecrites il y a trois mois. Son testament, ses dernières volontés. Je voulais savoir. Maintenant, je sais. Et ma douleur n'a plus aucune limite. La haine. Voilà l'héritage qu'elle me laisse.