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Ainsi donc, les Combles murmuraient.

Et, les écoutant, Cecy revint à la vie.

Face à ce tumulte d'ailes, à cette collision de brouillards, de brumes et d'âmes en rubans de fumée, elle prit la mesure de sa propre âme et de ses aspirations.

Hâtez-vous, pensa-t-elle. Oh, vite, à présent ! Accourez. Volez à tire-d'aile. Pour quelle raison ?

« Je veux tomber amoureuse ! »

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La Famille répétait souvent que, si l'on enfermait Cecy dans une petite boite à musique, comme ces petits cylindres en cuivre hérissés de pointes, et qu'on la faisait tourner, elle vous jouerait la liste des bateaux et des navires en partance et, pourquoi pas, toutes les géographie de ce monde bleu, et qui sait encore, de l'univers.

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« Comment te cataloguerons-nous ? demanda Timothy.

— Comme membre de la tribu de Ceux qui Parlent sans le vent ni besoin d'air. Les orateurs autonomes de la nuit à midi.

— Répète cela.

— La petite voix qui demande aux morts se présentant pour l'admission aux portes du Paradis : Pendant votre vie, avez-vous connu l'enthousiasme ? Si la réponse est oui, vous entrez au ciel. Sinon, vous tombez pour brûler dans l'abîme.

— Plus je pose de questions, et plus tes réponses prennent de temps.

– La voix thébaine. Inscris cela. »

Timothy l'écrivit.

« Comment ça s'écrit, thébaine ? » demanda-t-il.

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Crépuscule.

Trois douzaines de couvercles de coffres longs et creux s'ouvrirent tout grands dans un claquement. Trois douzaines de filaments, de toiles d'araignée, d'ectoplasmes s'élevèrent dans un grouillement, pour palpiter et... devenir. Trois douzaines de cousins, de neveux, d'oncles et de tantes commencèrent à sourdre de l'air ambiant, ici un nez, là une bouche, une paire d'oreilles, quelques mains levées et des doigts qui gesticulaient, attendant pour tendre la jambe que le pied se forme, à la suite de quoi ils émergeaient pour fouler le sol de la cave au moment où les étranges barriques s'ouvraient pour révéler, non pas des crus, mais des feuilles d'automne taillées en ailes et des ailes taillées en feuilles d'automne qui se ruaient, sans pied, à l'assaut de l'escalier ; et où, du conduit des cheminées, ramoné pour expulser les nuages de suie, résonnaient des airs joués par d'invisibles musiciens et qu'un rongeur de taille incroyable exécutait des arpèges au piano et attendait une ovation.

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Ainsi donc, Timothy, qui n'était point un saint, grandit et devint un jeune humain, avec dix bougies allumées sur son gâteau d'anniversaire.

Et le Manoir, l'arbre et la Famille, la Trisaïeule et Cecy dans ses sables au grenier, Timothy, avec ses suivantes, Arach dans une oreille, Souris sur une épaule et Anuba sur ses genoux, attendaient la plus importante des arrivées...

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Désormais, ici comme là-bas, en commençant par les visions, les sons et les saveurs, quelqu'un devrait tout partager et tout raconter. Et il était arrivé, le narrateur. Son petit cri proclamait que, quoi qu'il puisse advenir et se dire, sa petite main, devenue forte, enthousiaste et déliée, s'en saisirait pour griffonner.

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C'est alors seulement qu'arriva la chatte royale appelée Anuba.

La porte d'entrée claqua.

Et Anuba fut là.

Parée d'une belle fourrure d'arrogance, son discret moteur plus discret encore, antérieur de plusieurs siècles à la Rolls-Royce. Elle arpenta les couloirs, noble créature fraîchement débarquée de trois mille ans de périple.

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Cecy ne s'attarda qu'un court instant. Par les yeux d'un grillon, elle contempla le monde tiède et la nuit. Par les yeux d'une grenouille, elle resta assise pendant un moment solitaire, au bord d'un étang. Par les yeux d'un oiseau de nuit, elle regarda depuis les hauteurs d'un grand orme hanté de lune, et vit les lumières s'éteindre dans deux fermes, une ici, l'autre à deux kilomètres de distance. Elle songea à elle et à sa Famille, à son étrange pouvoir, et au fait que personne dans la Famille ne puisse jamais épouser aucun des habitants de ce vaste monde au-delà des collines.

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Timothy, un soir à table, entouré de sa Famille, tapotant ses larmes avec une serviette, demanda :

« Angelina signifie "pareille à un ange", non ? Et la marguerite, c'est une fleur ?

- Oui, lui assura-t-on.

- C'est bien, murmura Timothy. Des fleurs et des anges. Pas des cendres qui retournent aux cendres. La poussière à la poussière. Des anges et des fleurs.

- Buvons à cela », dirent-ils tous.

Et ils burent.

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Timothy prit bel et bien conscience du miracle, de cette enfant du Temps au visage de jouvence qui rajeunissait encore, oui, encore et toujours, sous ses yeux. On aurait dit qu'elle reposait sous un fleuve d'eau claire au flot lisse et régulier, qui lavait d'ombre et de lumière ses jours, faisait frémir ses paupières et purifiait sa chair.

Angelina Marguerite à cet instant ouvrit les yeux. Ils avaient le bleu tendre des veines délicates sur ses tempes.

« Eh bien, souffla-t-elle. Est-ce la naissance ou une renaissance ? »

Paisible rire général.

« L'une ou l'autre. Autre chose ou rien. » La mère de Timothy tendit la main. « Bienvenue. Reste ici. Tu partiras bien assez tôt vers ta sublime destinée.

- Mais..., protesta encore une fois Timothy.

- Ne doute jamais. Sois, tout simplement. »

Plus jeune d'une heure qu'une minute auparavant, Angelina Marguerite prit la main de Mère.

« Y a-t-il un gâteau avec des bougies ? Aujourd'hui est-il le jour de ma naissance ou mon neuf cent quatre-vingt-dix-neuvième anniversaire ? »

Tout en cherchant la réponse, on versa encore du vin.

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