De terre et de mer

Une petite fille, vive comme une fusée d’artifice, tache carmin frottée sur papier aquarellé d’un geste sûr, cingla Henri de toute la fraîcheur du déplacement de l’air marin, lui coupant la route aux pieds, pour remonter vers les habitations. D’elle, il ne vit que ses boucles aériennes fouettant les volants d’une robe rouge à fleurs blanches. La petite fille filait à toutes jambes car, ayant laissé passer l’heure, elle s’empressait de rentrer chez sa grand-mère, avant que celle-ci ne s’inquiète, ne la rouspète. Cependant, il lui fallait d’abord passer par l’épicerie, chercher du sucre. Elle tâta la bourse suspendue à sa taille, s’inquiéta, un instant, de ce qu’elle contînt assez, des fois que les pirouettes en cascade sur la grève en auraient dispersé quelques-unes, de pièces. Car tout à l’heure, elle n’est pas sûre, mais peut-être certaines avaient glissé, elle n’avait pas voulu s’arrêter, vérifier, avait plutôt continué à tourner, à s’étourdir, sans coup férir, comme disait l’oncle Ernest. Je verrai bien, il sera toujours temps là-bas, à la caisse, de mimer la surprise de n’avoir pas assez.