Extraits

Matthew regardait fixement le bar, son troisième whisky coca entre les mains. Son regard déviait inlassablement vers la jolie blonde accoudée au comptoir. Pourtant pas son style de fille...

— Nouvelle cible en vue ? lui demanda Chris, qui n’en menait pas plus large que lui. Depuis quand tu craques pour les blondes ?

— Ferme-la Chris !

Il soupira et demeura silencieux, toujours obnubilé par la jolie créature. Il était ravi d’avoir quitté la fête de l’URS après à peine une petite heure de présence. Les mondanités et les faux-semblants, très peu pour lui.

— Allez, tu ne comptes tout de même pas rentrer seul le soir de ton anniversaire !

La force magnétique qui l’attirait vers elle malgré l’inconnue, malgré l’atmosphère peu éclairée du bar, poussa Matthew, sans doute un peu grisé par l’alcool qui parcourait ses veines, à poser son verre et s’approcher du comptoir sans répondre à Chris.

Comme si elle avait senti sa présence, la jeune femme se tourna vers lui alors qu’il lui restait quelques mètres à parcourir. Il croisa son regard mais elle se détourna en l’ignorant.

Un peu décontenancé, il resta là, les bras ballants. Puis reprit sa marche et s’arrêta derrière elle, sans bruit. Un parfum de fleur d’oranger monta jusqu’à ses narines. Une odeur étrangement familière dont le souvenir lui échappait pourtant.

Il la contempla en silence sans qu’elle ne s’aperçoive de sa présence.

Ses cheveux détachés, son carré long plongeant qui ondulait jusqu’en haut de ses épaules, son allure aussi digne que réservée, voire un brin retro, lui conférait l’aura d’une star des années cinquante. Sobre et sexy à la fois.

Son inspection terminée, il s’apprêtait à engager la conversation lorsque son regard fut happé par une petite marque. Un tatouage sur la peau laiteuse de son poignet gauche.

Il fronça les sourcils en découvrant le phœnix. Le jeune homme sentit un sourire retrousser le coin de ses lèvres tandis qu’elle semblait suivre attentivement l'émission diffusée à la télévision. Le présentateur vantait les mérites de la délation et proposait des récompenses substantielles à qui dénoncerait un déviant. Quelle ironie...

— Je vais finir par croire que tu me suis, souffla-t-il près de son oreille.

Elle semblait différente. Autre lieu, autre impression.